Crónicas de Caracas

Venezuela versus Escalante

2010-01-14T00:41:00.014-04:30

Artículo escrito a escasos noventa minutos de haber despegado de Caracas el pasado 12 de agosto de 2009, en un vuelo de Continental Airlines con destino a Houston, Estados Unidos

Algún punto del Mar Caribe, 12 de agosto de 2009

Mi salida de Venezuela coincidió con la lectura del relato extraordinario sobre la vida de Diógenes Escalante que nos legara recientemente el escritor venezolano Francisco Suniaga. Este libro, “El pasajero de Truman”, que revisara y citara yo con tanta insistencia durante mis últimas semanas en Caracas, puso en palabras algunas de las sensaciones que me invadieron al momento de dejar atrás mi tierra.

Cuando el avión despegó de Maiquetía, mi mente se saturó con una infinidad de pensamientos nostálgicos muy profundos –aunque matizados, asimismo, por la extraña tranquilidad de migrar por un rato hacia un lugar más tranquilo. Mis ojos se quedaron fijos sobre aquella costa distante que tanto decía de mi naturaleza, pero que también la contrariaba. Y es que Venezuela parece tener esa peculiaridad: uno se rehúsa con fuerzas a vivir en su permanente atmósfera de caos, con el agravante de que, al poner un pie fuera de sus fronteras, se le necesita con locura. Yo tengo muchas y buenas razones para necesitarla, aún y cuando esta separación temporal sea más que justa.

Emociones tan intensas me recuerdan los clarísimos apuntes de Suniaga cuando describía algunos de los periplos de su personaje principal. Así, la pluma de este diestrísimo escritor reproduce la fantasía de los pensamientos de Escalante cuando regresaba a Venezuela por barco, registrando la supuesta sensación de desasosiego que le generaba tener que enfrentarse con la áspera realidad de un país que le resultaba cada vez menos familiar. Como buen provinciano, Escalante había soñado con dejar atrás el terruño y vivir la vida pujante de la capital; pero, luego de abandonar Caracas, a fin de cumplir compromisos oficiales en Europa, se encontraba con las cenizas de aquello que alguna vez pudo ser. Encontraba Escalante, entonces, a la célebre “ciudad de los techos rojos”, por no decir al mismo país, como un punto insignificante en el mapamundi, despojada del encanto que mucho años antes le había atrapado. Para él se había transformado ahora en una ciudad chata y desabrida. Era obvio que su preocupación distaba mucho de ser estética, partiendo, sí, de sus convicciones y críticas sobre el curso de la política nacional. Estaba consciente de que el país podía cambiar, y de que su mente y corazón alojaban una parte de las soluciones. Lastimosamente, Escalante no llegó a concretar sus planes, y los cambios que su paso fugaz por la historia patria propiciaron no fueron precisamente los más felices.

Al final, aquella sentencia de que Escalante no conocía las entrañas de su propio país, terminaron verificándose en episodios claros de su muy truncada carrera política. Por ello, no sólo recibió duro ataques de la oposición lopecista, en su intento por desacreditar su falta conexión con las complejas realidades de Venezuela (y como mecanismo para sacarlo del camino a favor de una alternativa conservadora), sino que terminó pagando su desacierto con el castigo de la demencia y algunas páginas infaustas en los libros de historia. A mi parecer, sin reivindicar demasiado al lopecismo, Escalante terminó siendo un extranjero en su propio país, que mucho sabía de los intríngulis del poder y de los posibles senderos hacia el desarrollo nacional, pero que poco podía llevar sus intenciones al terreno de lo práctico. Espero no equivocarme. Al menos, esa es mi opinión personal.

En los albores del siglo XXI, considerando toda el agua que ha corrido bajo el puente, me pregunto si las actuales circunstancias del país no están creando cientos de miles de Diógenes Escalantes, dispersos por el mundo bajo la impronta de una ingratísima diáspora, que tanto enriquece la vida de otros países y al mismo tiempo deja la huella de una generación perdida. Entiéndase algo antes de seguir: Escalante no fue un exilado ni tuvo que huir de Venezuela por ninguna otra razón distinta al golpe de 1945. Por el contrario, fue un servidor público excepcional –y probablemente de los mejores que se hayan visto alguna vez. Mi punto aquí es que este dignísimo compatriota cruzó la frontera de aquello que suele denominarse el “síndrome del ciudadano sin país”, por lo que, aún cuando era un erudito en los asuntos de su patria, no era más que un hombre sin verdaderas raíces en su tierra o en la de ningún otro lugar. Si algo es cierto, es que jamás es lo mismo ver los toros desde lejos.

Manipulando los argumentos como lo he hecho hasta ahora, pienso que quienes hemos decidido formarnos en el exterior, y especialmente en el área de los asuntos públicos y de la política, estamos de algún modo propensos a desligarnos de la realidad que nos lanzó al ruedo. No estoy diciendo tampoco que seamos todos una fila de genios, ni que cualquiera de nosotros tenga el fatuo interés de adjudicarse la integridad de Escalante. La idea no es equiparar, sino comparar con una que otra deformación. Y estas cuestiones me las planteo porque creo que, de haber entrado realmente en la cabeza de Escalante, estaría pensando cosas parecidas –guardando las distancias, claro está.

A veces me pregunto en qué medida la realidad venezolana se deformará ante mis ojos. A veces me pregunto si Caracas, mi ciudad natal, de cuya energía, paisajes y nobleza me he nutrido durante casi treinta años, terminará siendo un paraje ajeno. Me pregunto si, luego de pasarme años estudiando el país y de rescatarlo desde la distancia como un dulce recuerdo, cruzar nuevamente el umbral de su materialidad no me atropellará. El Escalante de Suniaga, por ejemplo, nunca imaginó que colocar de nuevo un pie en Venezuela sería tan traumático. ¿Será que nos pasará lo mismo? Esto me lo increpo considerando que mi idea es ser eventualmente un agente de cambio en mi país. Vuelvo y repito: no se trata de mí, pero me siento muy identificado con la historia.

Más allá de las bellezas naturales o de cualquier otro cliché que nos remacharan durante la infancia, Venezuela es para mí un reservorio de extraordinarias vivencias. Es el país de mis padres, el lugar donde crecí, me eduqué y enamoré empedernidamente. Es la tierra de mis juegos infantiles, de los días soleados, del Ávila imponente y vigilante, de los aromas hipnotizantes de la cocina de mi abuela, de mis mejores amigos, de la música, de los paisajes, de los malandros, de los políticos demagogos, de las navidades coloridas, de mis mapas mentales. Es el lienzo donde quedó pintada mi bien más preciado: mi familia. Es lo que soy y lo que probablemente seré hasta el día que desaparezca físicamente.

Estos mismos argumentos dan para una segunda nota que espero publicar muy pronto. Por lo demás, aún es demasiado temprano para anticipar las trampas de mi memoria y el rumbo de mis próximos pasos. Veremos que trae Austin.

Seguimos la crónica.

La Caracas acontecida

2009-09-12T21:50:00.005-04:30

Esta fotografía fue robada intencionalmente del perfil en Facebook de mi amigo Ricardo Wildman. En la leyenda, Ricardo indica: "Lluvias torrenciales seguidas de un fuerte sismo. Luego, la calma de una ciudad tan acontecida como bendecida". Caracas, 12 de septiembre de 2009.

Las visiones de Gabriela Mora Brito en la serie "Verano en Caracas"

2009-09-12T21:32:00.008-04:30

Verano en Caracas 004 (agosto 2009)

"Crónicas de Caracas" presenta algunas de las nuevas gráficas de Gabriela Mora Brito, serie Verano en Caracas, capturadas en agosto de 2009.

El milagro musical a través de los ojos de Peter Dammann

2009-09-11T02:16:00.017-04:30

Una versión modificada de este artículo fue publicada el 12 de agosto de 2009 en el Diario El Universal

Si bien una imagen dice mucho más que mil palabras, para Peter Dammann tal axioma no es del todo suficiente. Natural de Hamburgo, Alemania, este talentoso fotógrafo va silencioso tras la captura de momentos que, superando meros registros sincrónicos de la realidad, tengan la posibilidad de contar buenas historias. Con esa idea, Dammann llegó a Caracas por tercera vez para regalarnos una mirada alternativa sobre uno de los fenómenos socioculturales más importantes del país: el Sistema Nacional de Orquestas Juveniles e Infantiles de Venezuela.

Dammann es uno de los tantos artistas atraídos por la obra del maestro José Antonio Abreu, cuya contundencia ha colocado al país en una posición muy visible y privilegiada. A diferencia de los demás –músicos y gestores culturales en su mayoría– el fotógrafo alemán llegó a suelo patrio con el propósito de asir la riqueza expresiva que concentran los rostros y vidas de infinidad de jóvenes vinculados a este baluarte de la inclusión social y cultural. Para quienes, como Dammann, han comprobado con sus propios ojos el alcance y resultados de este programa, no queda más que entregarle al mundo un testimonio formal de este milagro. No en balde la Fundación Hilti, quien funge como uno de los donantes más generosos de FESNOJIV, decidió financiar una publicación titulada “El sonido del futuro”, de la que Dammann es uno de sus principales artífices.

La pretensión estética del trabajo de Dammann no se erige sobre un parámetro fotográfico programado, sino sobre la espontaneidad de los personajes que su mente recrea. Por lo tanto, podría intuirse que sus hallazgos más preciados, hilados bajo el guión que como narrador omnisciente es capaz de construir, son aquellos que suponen la convergencia de los más diversos sentimientos, colores, expresiones y matices emocionales. Tampoco se trata del individuo invisible que maneja asépticamente sus relaciones con la otredad o se mimetiza por completo con su entorno, sino que se deja colar sutilmente –y tanto como sea posible– en las respuestas de sus interlocutores. “Hay que dejarse ver e interactuar con tus objetivos fotográficos, dejarte saber allí, mostrarle los ángulos que captas de ellos” –me dijo un día mientras terminaba una sesión en el Centro de Acción Social por la Música.

Este acercamiento íntimo al sistema nacional de orquestas quedó plasmado con enorme fidelidad en las gráficas de Dammann, cuya cámara se paseó esta vez por los prolegómenos del Festival Bancaribe, la visita del célebre celista Yo-Yo Ma, y las sesiones de clase del núcleo La Rinconada, al ritmo de las obras más conspicuas de Tchaikovsky y Dvorak. Al final, esas imágenes, las que resumen miles o millones de palabras, terminaron reflejando claramente el poder que tiene la música como sendero para el enaltecimiento de los más profundos valores humanos, pero, sobre todo, como herramienta de transformación social. Mayor información sobre este y otros trabajos de Peter Dammann se encuentra disponible en su sitio en línea: http://www.dammann-lookat.ch.

Yo-Yo Ma en Caracas

2009-09-11T01:43:00.020-04:30

A Norma Núñez y Rodrigo Guerrero por regalarme el par de semanas más fascinantes de este año (o lo que va de él)

Haber conocido a Yo-Yo Ma, aún y cuando fuera por escasos minutos, ha sido simplemente una de las experiencias más gratas de mi vida. Este encuentro tuvo lugar en un restaurante capitalino, gracias a la generosa invitación de Norma Núñez, quien, de paso, esa misma semana me ofreciera la oportunidad de acompañar al artista alemán Peter Dammann durante el montaje de su último ensayo fotográfico sobre el Sistema Nacional de Orquestas. Por una cuestión casual, este viaje de Dammann coincidió con la llegada del violonchelista chino-americano y la ocurrencia de eventos interesantísimos en la agenda cultural de la ciudad. No podía haber sido mejor.

Sin embargo, a los efectos del trabajo de Dammann, el periplo de Yo-Yo Ma representó un enorme inconveniente, y es que no hubo forma ni manera de que pudiera capturar una gráfica del célebre músico. Al parecer, la agente del maestro Ma era una mujer huraña que no permitía que ningún forastero le tomase fotografías o invadiera su espacio. Yo, por el contrario, me moría por conocer a Ma, sin importar el protocolo, el cerco de seguridad y el halo sagrado que parecía rodearlo. Menos me importaban las fotos de Dammann, pese a que reconocía la importancia de que él pudiese registrar la presencia de esta luminaria en suelo caraqueño. El pobre fotógrafo se sentía impotente y muy frustrado, y evocaba la clásica imagen del niño que se detiene frente a la vitrina de una dulcería para admirar con fascinación el brillo de un botín prohibido. No le quito la razón. Debió ser doloroso, porque el potencial de las circunstancias era incalculable.

Dammann y yo logramos colarnos en la clase magistral que el maestro Ma dictaría a un número limitado de asistentes en el Centro de Acción Social por la Música. Para Peter el evento no tenía mayor relevancia porque no podía tan siquiera sacar la cámara de su mochila, pero para mí suponía la posibilidad de acercarme a una de las leyendas musicales más importantes del planeta. Había intentado ver a Yo-Yo Ma en innumerables oportunidades durante mis viajes a Estados Unidos, y en todas ellas había sido casi imposible conseguir un boleto o asistir a un ensayo abierto. Ahora, estaba muy cerca de cumplir mi cometido. ¿Cómo no hacerlo en suelo patrio? ¿No sería más fácil? Tenía que ocurrir de alguna u otra forma.

La clase magistral me reconfirmó lo que de algún modo siempre supe, pese a la prosopopeya y distancia que el entourage de FESNOJIV edificó alrededor del evento. Y es que Yo-Yo Ma es probablemente uno de los músicos más talentosos, cálidos, carismáticos, amables, y culturalmente sensibles que jamás haya existido. Al maestro Ma no parecía importarle estar rodeado de perfectos extraños: hizo sentir a la audiencia en casa, como si la conociera desde hace siglos. No le importó tampoco que en la sala estuvieran dos “mirones” ajenos al estudio especializado del violonchelo, aunque dudo que se haya enterado.

A mi juicio, el punto central de aquella clase fue que el maestro Ma, sin descuidar la rigurosidad técnica que los asistentes esperaban, logró llevar la discusión hasta el plano de lo verdaderamente esencial. En esa línea, no abundó nunca sobre las formalidades de las obras objeto de estudio, sino, por el contrario, sobre su metalenguaje y pretensiones universalistas. Cuando el primer estudiante ejecutó la pieza que le asignaron, una sonata de Beethoven, el debate sobre la obra no se centró en los pormenores de la partitura, sino en la capacidad del instrumento –y del piano que le acompañaba– de reflejar el significado que el compositor quiso imprimir en cada nota. Hizo que los músicos entendieran que las distancias que separaban esas mismas notas, más allá simbolizar meros intervalos musicales, eran, en sí mismos, trayectos siderales entre estrellas. ¿Re-interpretación de la mímesis que Beethoven quiso plantear respecto de la naturaleza? Es difícil saberlo. Lo cierto es que semejante comparación tuvo un impacto indiscutible en lo que escuchamos esa mañana.

Al final, creo yo, el objetivo de Ma era que la clase reprodujese una simbiosis entre calidad interpretativa y logos artístico, donde terminaran combinándose las propias cosmovisiones del compositor con las del ejecutante. Y cuando me refiero aquí a la cosmovisión del ejecutante, hago referencia a factores que van mucho más allá de una simple mirada del mundo. Se trata, a todas luces, y muy por encima de cualquier otra cosa, de los modos en que los individuos se enfrentan al mundo. Los consejos del maestro hicieron que los estudiantes se sintieran más cómodos y que, por ende, adoptaran una postura más relajada ante el público.

Cuando me acerqué a Yo-Yo Ma en los prolegómenos de la cena que anticipo arriba, me quedé literalmente sin palabras. Aún así, luego de caer en cuenta del valor del momento, logré decirle que era un honor para mí conocerlo y que me parecía curioso que el encuentro ocurriese en mi ciudad, luego de tantos intentos infructuosos de seguirlo por mis destinos musicales en el exterior. Estoy seguro que el martini que me tomé mientras esperaba tuvo mucho que ver con la confusión y la lengua torpe. Fue una conversación algo bizarra y atropellada, en medio de una muchedumbre, típica del entorno, que no reconocía la factura de aquel hombre asiático, de maneras llanas y sonrisa candorosa. El maestro Ma me dio un abrazo y agradeció el gesto de aguardarle en aquel sitio. Fue una experiencia verdaderamente inolvidable.

Cuando entre abusadores te veas: algunos comentarios sobre el acoso escolar

2009-06-10T11:58:00.028-04:30

A mis opresores y fantasmas escolares,
por hacerme un defensor aguerrido
de la libertad y la tolerancia.

A mi maestra y amiga,
Magaly Pérez Campos,
por enseñarme con pasión el valor
insonsable del respeto por los demás.

En numerosas revistas nacionales, de esas que se leen en las salas de espera de los consultorios médicos, me he topado con una cantidad inusual de artículos sobre un tema que parece preocupar a especialistas, maestros, y padres y representantes. Al parecer, el acoso escolar, aquel tabú al que nadie quería hacer referencia años atrás, está repuntando como nunca antes. Disfuncionalidad familiar o simple casualidad, lo único cierto es que cada vez más niños y adolescentes se convierten en crueles y poderosos victimarios, mientras que otros, los agredidos, se siguen quedando rezagados del otro lado de la acera.

Para ser muy franco, me complace que este asunto salga a flote, porque durante mis días de colegio las percepciones y actitudes alrededor suyo eran muy distintas. Olvídese el lector de grupos de terapia o escuelas enteras de psicología investigando y publicando sobre el acoso escolar: antes, el problema era esencialmente de los padres por no enseñar a sus hijos a resolver conflictos interpersonales. Es por ello que el cuerpo docente de cualquier plantel, a sabiendas de los abusos que ocurrían dentro de sus muros, prefería mantener una distancia prudencial y dejar que el niño asumiera su propia defensa. A la postre, según esta visión distorsionada, ese curso de acción debía construir más carácter en el agredido, generando respuestas ajustadas a derecho sin la asistencia de ningún mecanismo de control. El escenario cambiaba si la acometidas eran crónicas, pero, más allá de estos casos patológicos, el silencio permanente de profesores y amigos era siempre la moneda de cambio común.

Sin ser psicólogo y disponiendo de un livianísimo bagaje en la disciplina, me atrevo a sugerir que una gran parte de las causas del acoso escolar estriba en el temor del establishment a la diversidad o simplemente, para no entrar en categorías más pesadas, en el miedo a la diferencia. Es así de sencillo: si un individuo es diferente y no se ajusta a un esquema social específico, sobreviene el rechazo y el prejuicio. Nadie niega la responsabilidad de los padres en esta cadena causal –y de que tal influjo pueda devenir en la replicación de conductas violentas–, pero la arruga se corre hasta el espacio de las instituciones educativas, que muchas veces sirven de caldo de cultivo para que tales anomalías se reproduzcan sin límite.

Es evidente también que cada comunidad educativa es, en sí misma, una comunidad de valores. Partiendo del supuesto de que los padres deciden racionalmente sobre la educación que sus hijos deberían recibir, es claro que cualquier individuo podría estar formado, dependiendo de intereses particulares o familiares, en entornos que privilegien lo religioso, lo técnico, lo artístico o lo secular. Esa es una alternativa libre y cada quien asume el peso de sus preferencias. Sin embargo, independientemente de las doctrinas –y de la ortodoxia que muchas de ellas puedan entrañar–, la tolerancia como principio de vida debe estar siempre presente en todo proceso educativo. Quien nace y crece en un ambiente de rechazo a lo diverso, está naturalmente predestinado a la titularidad de la opresión (en lo micro o en lo macro) o condenado al ostracismo. Ninguno de los dos extremos prevé resultados alentadores.

Mi única esperanza es que el repunte de este tema logre elevar la consciencia de los decisores públicos, y de todo aquel factor involucrado con la sediciosa y destructiva dinámica del acoso escolar. Es una abominación que niños y adolescentes sean hoy hostigados por agentes externos que encuentran en su color de piel, origen étnico, religión, patrones estéticos, posición socio-económica, nacionalidad, contextura física u orientación sexual un impedimento para la convivencia pacífica y civilizada. Peor aún es que maestros y padres sean los cómplices irresponsables de estas prácticas monstruosas, que dejan huellas indelebles, emocionales y hasta físicas, en el alma de millones de seres humanos.

Esta crónica va por el derecho a la vida en libertad y sin miedo, una lucha con la que estaré comprometido hasta el final de mis días.

El mundo según Claude Debussy

2009-06-05T11:32:00.013-04:30

Ensayo presentado en el curso de
apreciación musical de la
Fundación Cultural Chacao
(Espacio Suizo, junio de 2009)

Claude Debussy fue un compositor francés oriundo de Saint Germain-en-Laye, nacido el 22 de agosto de 1862, a quien se le adjudica la paternidad del género impresionista en la música académica.

Es considerado el verdadero precursor de la música contemporánea por su estilo innovador en el que abunda, sobre todo hacia las obras de su madurez, el uso de la escala tonal completa, de acordes paralelos y de modulaciones sin puentes armónicos. El estilo nuevo y oscilante de su trabajo se caracterizó por la preeminencia de la sonoridad pura y la evasión de las progresiones melódicas tradicionales. Según especula la crítica especializada, algunas composiciones de Debussy pueden filtrarse a través de diversos modelos matemáticos, especialmente aquellas escritas bajo el formato de sonata.

Pese a las complejas conceptualizaciones que gravitan alrededor de la música de este célebre personaje, su obra no intentó otra cosa más que encontrar el equilibrio entre la omnipresencia misteriosa de los fenómenos naturales y el campo subjetivo del espíritu humano. Para Debussy el alma de la naturaleza es la misma que la del hombre, por lo que no es necesario ningún proceso de introspección. Apelando a esta mímesis de escalas pentatónicas y de fragmentos melódicos atípicos e inconclusos, Debussy se revela como un pintor de paisajes musicales coloridos, vaporosos y variables, de contornos suaves y texturas maleables. Y si algo genera el impresionismo, como bien lo evocó en la teoría este compositor, es la sensación de cambio, la alteración del volumen, y la recurrente y sugestiva ligereza del sonido.

Debe entenderse, sin embargo, que la historia de la música no posee evidencias documentales explícitas de que Debussy se haya considerado a sí mismo un impresionista. Por el contrario, negó estar encasillado en tal categoría por el simple hecho de crear algo diferente. Aún así, las interpretaciones más recientes de la literatura sitúan al francés en algo más que el símil de una escuela de arte: representa a todas luces un logos musical único y una visión de la cual –probablemente sin saberlo– es uno de sus más conspicuos exponentes.

La obra de Debussy estuvo influenciada por el trabajo de compositores como Tchaikovsky, Rimski-Korsakov, Borodin y Mussorgsky, sintiendo especial fascinación por Liszt y Wagner. Pese a que su repertorio joven estuvo apegado en cierto modo a las formas tradicionales, su paso por el Conservatorio de París, entre 1872 y 1884, le permitió desarrollar la heterodoxia armónica que marcaría indeleblemente su trabajo. Otro elemento decisivo en la configuración de su estilo, considerado sui generis y hasta bizarro por la academia, sería la lectura de escritores simbolistas y del romanticismo, tales como Baudelaire, Verlaine, Mallarmé y Rossetti.

Claude Debussy, esposo de Emma Bardac y padre de Claude-Emma Debussy, murió en París en 1918 a causa de un cáncer detectado nueve años antes.

Obra:

Etapa temprana: Lenguaje independiente alejado del estilo wagneriano, muy influenciado por el movimiento simbolista. Uso de escalas menos estándares y tonalidades totales que evocan armonías etéreas. Obras más importantes: Suite Bergamasque [Clair de Lune] (1890), Cuarteto de cuerdas en sol menor (1893) y Prédule à l’après-midi d’un faune (1894).

Transición entre la etapa temprana y madura: Tonalidades completas, incursión en la ópera (contrastante con la tradición wagneriana), mayor intensidad en los colores, innovación armónica, sugerencia poética y nuevas texturas (algunas de las cuales fueron después replicadas en el jazz). Obras más importantes: Nocturnos [Nuages, Fêtes y Sirènes] (1899), la ópera Pelléas et Melisande (1902), Estampes (1903), La Mer (1905), Images pour piano (1905), Iberia (1907), Suite El Rincón de los Niños (1908), Preludes (1910), música incidental de la obra Le martyre de Saint Sébastien (1911).

Etapa madura: Armonías y progresiones melódicas (o de los acordes) basadas en disonancias sin resolución formal. Las estructuras son más fragmentadas e irregulares. Dominio absoluto de las escalas tonales completas. Obras más importantes: Ballets Jeux, Khamma (1912) y La boîte de joujoux (1913), Trois poèmes de Mallarmé (1913), Preludios para piano (1913), Études (1915), En blanc et noir (1915), Sonata para flauta, viola y arpa (1915), Sonata para violín (1917), y varias óperas inconclusas sobre obras de Poe.

Variaciones sobre el Valse Triste de Jean Sibelius (1865-1957)

2009-05-25T16:13:00.014-04:30

Inspirado en la grabación de la Deutsche Kammerphilharmonie Bremen
bajo la dirección de Paavo Järvi en Minato Mirai,
Yokohama, Japón, el 26 de mayo de 2006.

La luz tenue de las velas brilla sobre la mujer moribunda.
Sus ojos lloran recordando el pasado.
¿Pasado o dolor? ¿Dolor físico o de su alma?
El silencio de la casa se traga con infamia sus sollozos amargos.
El salón de paredes crema, molduras doradas
y enorme araña de cristal vienés
que alguna vez viviera el frenesí de la noche,
y el pasar de los trajes de encaje y las levitas,
se mimetiza con el silencio de la noche.

Y cuando el sol sale,
los rayos cruzan el polvo que flota como el telón de un sueño,
y se posa sobre el piso de madera rayado.
Nada se mueve,
apenas las hojas que mece el viento cálido de verano.

Al regresar la noche,
luego de una jornada de punzantes recuerdos,
que evocan el frescor del pasto
y el olor intacto de la fruta fresca,
la música vuelve a sus oídos como un déjà vu.
El fragor de la fiesta que imagina le hace quebrar en llanto
y se entrega la mujer a la paz infinita de su muerte.

PDVSA en mis historias y en las del país

2009-05-20T17:00:00.007-04:30

A Ana Teresa Brito, mi tía, segunda madre y heroína, por su integridad ciudadana, fortaleza y ejemplo.
A mi familia, por su resistencia y coraje ante los tiempos adversos.
A la Gente del Petróleo, para que su historia nunca sea borrada de nuestras memorias.

Sobre por qué es un tema históricamente importante para mí

Mi abuelo materno fue el primer miembro de la familia que alguna trabajó para la industria petrolera. Era de esperarse, considerando que nació en 1920 y fue precisamente en su juventud cuando el oro negro empezaba a brotar de los suelos patrios. Aunque oriundo de San Félix, J. J. Brito, como lo llamaban sus amigos y colegas más cercanos, dejó su hogar en Ciudad Bolívar a muy temprana edad para adentrarse en los campos petroleros de la época, en su mayoría regentados por la legendaria Standard Oil Company. Cuando cuenta sus días en Caripito, San Joaquín, Temblador o El Sombrero entre 1937 y 1947, uno no puede dejar de imaginarse en trazos gruesos la atmósfera descrita por Miguel Otero Silva en "Oficina N° 1"; con el aliciente, sin embargo, de que para aquella sociedad lo que estaba sucediendo era uno de los mayores progresos industriales de su cortísima historia republicana. En las penurias de un país todavía rural, mi abuelo recuerda con cariño a los ingenieros extranjeros que llegaron al inhóspito oriente con sus costumbres burguesas, sus grandes carros Oldsmobile y sus esposas en trajes de coctel, para encajar en la tierra virgen toda suerte de taladros y tubos, tal como un explorador que instala su campamento en el medio del desierto para profanar la tumba de un faraón egipcio. Tal ejercicio, por cierto, entrañaba su propia maldición: una que la geología rudimentaria de la época no pudo detectar. Esto no es "La Momia", no se confunda el lector, ni mi abuelo Brendan Fraser, pero lo que despertó el primer chorro del "excremento del diablo" no fue sólo una plétora de asentamientos humanos infestados de borrachos y prostitutas, sino un anatema que duraría décadas, como el fukú caribeño en la versión del mismísimo Junot Díaz.

A mi abuelo, quien llegara a ser Supervisor de Relaciones Industriales de la Creole Petroleum Corporation a mediados de los cuarenta, siguieron en la línea otros personajes de la familia. Mi tío Marcel Gadea, cuñado de J. J. Brito, ingresó a las filas de la Venezuela Atlantic Refining hacia 1954, tras su regreso de los Estados Unidos, donde obtuvo su título de ingeniería agrónoma en la Universidad de Louisiana. Además de un grado académico, mi tío Marcel se trajo de Baton Rouge una esposa, mi tía Bárbara, quien se estableciera en Venezuela más de la mitad de su vida. La pareja debió mudarse a Lagunillas con sus hijos –Cynthia, Marcel y David– hacia 1962, para cumplir así con los posteriores compromisos profesionales de mi tío Marcel con Shell. Él y su familia habían visto transcurrir también parte de sus días en los campos petroleros, aunque en el infernal calor zuliano, donde el único frescor posible se lograba al interior de las casas. De los tiempos de mi tío Marcel en Jusepín y El Tejero, ambos lugares en el estado Monagas, dispongo de muy limitados registros. Sólo sé que por esos lugares estuvo.

Conforme mi abuelo se dedicaba desde principios de los cincuenta a otros menesteres como funcionario público del régimen perezjimenista (siendo su corazón profunda y aviesamente adeco) y luego como comerciante particular, mi tío Marcel se alzó en la alta gerencia de Shell y luego de Maraven, en el área de recursos humanos. En el interim, antes de que lo olvide, también estuvo al mando de Cauchos General y la Vicepresidencia Ejecutiva del National Citibank en Venezuela, siendo los avatares del sector petrolero los que le atraparon hasta su desaparición física en 1986.

A mi tío Marcel siguieron casi todos mis tíos y primos de la rama Brito-Gadea y Gadea-Murray, incluyendo a mi madre, quien prestara sus servicios en Maraven entre 1982 y 1988. Sólo para colocarles un ejemplo, por las oficinas de Maraven y Lagoven, en el curso de veintisiete años, pasaron mis tíos Ana Teresa, Mercedes, Teresita, Francisco, José Antonio y Alicia (que, con mi mamá, serían siete de los ocho hermanos), y mis primos David y Silvia Carolina. Incluso, quien escribe esta crónica pasó tres meses haciendo una pasantía en PDVSA Exploración y Producción en el verano de 1997. No puedo dejar por fuera a mis queridos tíos postizos, Marinez Adrianza y Albán Lugo, entre otros tantos buenos amigos, ni a Miltton Miranda, esposo de mi tía Ana Teresa, otrora piloto del Departamento de Aviación de PDVSA. Tampoco es lícito olvidar a Carlos Castillo, viudo de una de las primas hermanas de mi abuela, quien llegó a la presidencia de Maraven a principios de los noventa, o a mi tío Gary, quien trabajara para una filial de PDVSA en Houston, hasta finales de los años ochenta.

Estas historias traen a mi mente miles de historias hermosas y me llevan a revisar con cariño las páginas de mi pasado. Con todo el candor que un niño puede entrañar, el petróleo era para mí algo más que un recurso energético: era el fluido que corría por las venas de mis seres queridos y el elemento formador de mis valores como venezolano. Después de todo, ¿no nos remacharon siempre la idea –al menos en el caso de mi generación– de que vivíamos en un país rico, lleno de petróleo y señoritas universo? Sin embargo, confieso que en mi caso fue ligeramente distinto, porque, más allá del típico cliché escolar, siempre miré en el oro negro la razón por la cual mi familia era disciplinada, dedicada y responsable en su trabajo. Nunca olvidaré las mañanas en la que mis tías corrían por casa de mis abuelos muy temprano, arreglándose para estar en Chuao a las 7:30 a.m., mientras que la cocina se plenaba con el aroma del café y las conversaciones de los visitantes vespertinos. Creo que ninguna perdía un día de trabajo ni por error. Era la consumación de la ética, en el sentido estricto de la palabra. El petróleo se constituía indiscutiblemente como una parte de mi genoma.

Un buen día, nos topamos con una interrupción de este idilio –la segunda en su clase durante el mismo año. El 27 de noviembre de 1992 el Teniente Coronel Hugo Chávez y el MBR-200 se levantaron nueva y fallidamente en armas, y el gobierno decretó toque de queda por una semana completa. Las clases estaban suspendidas, junto con las garantías constitucionales, y la única distracción en la que podía pensar era pasarme esos días en Maraven (extraño divertimento, lo sé). Era entonces cuando mis tías me entregaban cuanta hoja blanca y creyón podían con el propósito de mantenerme ocupado y con la boca cerrada –de niño hablaba "hasta por los codos". Pero luego del golpe, más allá de dedicarme a pintar, y sin tener la más peregrina idea de lo que estaba sucediendo, decidí hacer algo distinto.

A mi llegada a Chuao una de esas mañanas, divisé el enorme boquete que había dejado el proyectil de un avión sobre una de las paredes frontales del Centro Ciudad Comercial Tamanaco. La imagen me llevó directo a una máquina de escribir para plasmar en el papel la opinión que me merecía semejante cosa. Ese ensayo, cuyo paradero desconozco, se limitó naturalmente a replicar lo que escuchaba en casa –opinión pública pura y dura– pero, aún así, suponía la primera vez que sentaba postura política sobre algo. De entrada, con escasos diez años de edad, no me generaba ninguna simpatía un tipo que lanzara bombas desde aviones de guerra para hacer escuchar su voz, sin importar cuán válidas pudieran ser sus razones. Y es que aquél agujero era más que una herida física sobre una estructura de concreto. Era el símbolo de una lesión mortal en la todavía joven cultura democrática de los venezolanos.

Puedo apostarles que el edificio de Chuao –si es que el edificio estuviera vivo y pensara– jamás imaginó que semejante acto de violencia era la crónica de una muerte anunciada. Jamás imaginó tampoco que vería periféricamente a sus ocupantes –y la ciudadanía en general–, casi una década después, montando en cólera alrededor de sí ante el asedio gubernamental. Mucho menos imaginó que ese gobierno, cuyas balas esquivó en 1992, le sacaría las entrañas.

El edificio de Chuao, junto con los de La Campiña y Los Chaguaramos, empezó a palidecer. Sus moradores fueron lanzados a la calle, y con ellos, décadas de tradición y vanguardia en el negocio. Los pisos dejaron de brillar, sus obras de arte desaparecieron y su impávida estampa quedó reducida a paredes manchadas, que alojan ahora un centro académico cívico-militar de tercera. No se hable de la sede de la antigua Lagoven, en Los Chaguaramos. La degradación es generalizada.

Y sobre por qué éste es un tema importante para el país

Pese a que lo anterior es un antecedente histórico personal y muy subjetivo de mis íntimas vinculaciones con la industria petrolera –que nada dicen, en realidad–, este asunto va más allá de simples anécdotas familiares. Sin embargo, estas últimas me ayudan a orientarme y a dar fe de los padecimientos de miles de trabajadores lanzados a la calle injustamente por una medida política del actual régimen.

En este período, y perdonen de nuevo la alusión personal, he vivido con el dolor profundo de ver cómo mi propia familia perdió el fruto larga y legítimamente cosechado de su trabajo. Mi tía Ana Teresa, por ejemplo, quien sirvió a la empresa por casi treinta años, fue despojada de su empleo sin compensación alguna, cayendo en la misma desgracia de miles de familias venezolanas a lo largo y ancho del país. Mis otros familiares salieron antes de la debacle y lograron salvarse, si es que tal figura cabe.

Como ocurre consuetudinariamente en Venezuela, hubo protestas masivas, pero el predicamento quedó engavetado en el archivo del olvido como otro más de los actos arbitrarios del gobierno chavista. Grupos familiares enteros fueron desalojados por la fuerza de sus hogares en los campos del interior, como si tratase de delincuentes peligrosos. Niños y ancianos huyeron despavoridos entre perdigonazos y bombas lacrimónegas por las calles de la provincia, ante lo ojos cómplices de los cuerpos de seguridad y hasta de los organismos multilaterales –muchos de los cuales, de hecho, se negaron a actuar frente a las denuncias de violación de derechos humanos presentadas por la Gente del Petróleo.

Del mismo modo, y pese a la aguda y copiosa sustanciación del caso, la Organización Internacional del Trabajo no da respuestas, y lo poco que emana de este órgano son simples recomendaciones que el gobierno no está dispuesto a acatar. Amparados en una noción pacata de soberanía y autodeterminación, para Chávez y su camarilla el principio del pacta sunt servanda –aquella máxima del derecho internacional público según la cual los acuerdos deben ser cumplidos como pacto de caballeros– no es más que leguleyo latino. Poco o nada ha sido adelantado tampoco por la Oficina del Alto Comisionado de Derechos Humanos de las Naciones Unidas o por las instancias del sistema interamericano. Nadie ha respondido por la retención indebida de las liquidaciones y cajas de ahorro de los empleados despedidos, y menos por las familias desmembradas por el destierro o la enfermedad. ¿Quién responde por las depresiones clínicas, los divorcios y los suicidios? O peor aún, ¿quién le responde al país por la destrucción de la segunda empresa más eficiente del planeta, y de su recurso humano?

Si la medida utilizada para aniquilar a la antigua PDVSA hubiese sido técnica –y sólo un gerente incapaz aniquilaría algo por no poder cambiarlo utilizando mecanismos institucionales–, la justificación de los despidos no sería menos absurda, pero medianamente más creíble. Aún así, ¡dudo mucho que existiera alguien dispuesto a proponer el despido de veinte mil personas para encaminar una reingeniería de procesos! En resumidas cuentas, el gobierno venezolano sólo quiso lanzar por tierra la experticia del personal más calificado del país para reivindicar su resentimiento y falta de integridad, y adueñarse por completo y sin control alguno del único recurso que podría financiar una proto-revolución socialista. Es simple pragmatismo.

La crítica de que la antigua PDVSA era un élite monolítica pierde sentido en el mismo instante en el que el gobierno venezolano triplica su plantilla de empleados, y pone al mando de un organización tan compleja a una partida de ignorantes cuyo mayor logro ha sido aplaudir rabiosamente las atrocidades del régimen o declararse a sí mismos rojos rojitos. Sin querer mezclar el sector público con el privado, puede decirse que lo mismo pasó con grandes empresas alemanas durante la emergencia del nacionalsocialismo alemán, con la única diferencia de que los grandes gerentes de la era nazi eran mucho más inteligentes (y más despiadados también). Eso no les resta culpa de ningún modo, sino que habla de una clase dominante con más consistencia ideológica.

No puede afirmarse dogmáticamente que PDVSA carezca hoy de personas íntegras y capaces –partiendo del supuesto de que deberían ser canonizadas, por el hastío existencial que debe producir menuda asfixia política–, pero la misión y visión del ahora hacen difícil que sus propios empleados puedan dejar rastros de racionalidad en su trabajo. Al no comulgar la filosofía chavista con los principios típicos del capitalismo (la competitividad, la eficiencia empresarial o la generación de riqueza), una empresa del estado venezolano no puede guiarse por los mismos patrones corporativos que regulan el funcionamiento de otras en climas de libre mercado. Por ese motivo, ahora PDVSA, sacando del torrente del tesoro montos superiores al 6% del PIB cada año, es capaz de financiar lo que la misma filosofía chavista entiende distorsionadamente por desarrollo. Así la empresa pasó de ser pionera en la extracción, la refinación y la orimulsión, para dedicarse a producir línea blanca, gerenciar proyectos de desarrollo social o distribuir alimentos. Nada de esto incluye, por supuesto, la venta de patentes, la transferencia de instalaciones estratégicas a gobiernos extranjeros, y la comercialización de petróleo con condiciones de pago ridículas y tasas de retorno irrisorias. Por último, el saldo es uno solo: los dividendos de la segunda mayor bonanza petrolera del país desde la primera presidencia de Carlos Andrés Pérez, fueron lanzados al retrete. En la Belle Époque revolucionaria, PDVSA es el más perfecto ejemplo de la centralización a la usanza soviética. Échele un vistazo a cualquier libro de historia donde se documente el funcionamiento del aparato industrial bolchevique (si no es que prefiere estudiar el caso cubano) y verá que los parecidos con la realidad son escandalosos.

Lo otro que nos queda es un complejo petrolero venido a menos, de instalaciones maltrechas y personal raso desmoralizado. También queda una empresa que utiliza sus aviones, activos del Estado, para transportar a los amigos de Chávez por el mundo, luego de que se vendiera a precio de gallina flaca su flota a razón de su supuesto uso ilícito. No se quede atrás la PDVSA de la boliburguesía o el neo-riquismo chavista, que cobra sueldos astronómicos, estudia en universidades extranjeras devengando becas de miles de dólares mensuales –para supuestamente equipararse en conocimiento y dignidad a los especialistas que levantaron el negocio desde sus inicios– y que toma bebidas espirituosas costosísimas en cualquier restaurante del país (o del mundo). Es la misma gente que dijo que la élite grosera de PDVSA debía desaparecer, y la misma que ha trabajo desde 2002 para hacer que Hugo Chávez lance por la borda novecientos mil millones de dólares en nombre de una utopía socialista. Oportunismo del bueno. Pan y circo.

¿La historia los absolverá?

Elías Pino Iturrieta dice que la historia no absuelve a nadie, y que cada quien es responsable de dejar sus propios rastros en el tiempo, sujetos a las sentencias que cada generación se sirva en expedir. Si las cosas marchan medianamente bien en un futuro, podemos decir entonces que el chavismo está escribiendo las páginas más tristes de la historiografía patria, adjudicándose a sí mismo la destrucción del músculo industrial que motorizó por cuatro décadas la democracia en Venezuela. A diferencia de la fórmula que construyera Diego Bautista Urbaneja en su célebre libro "Pueblo y petróleo en la política venezolana del siglo XX", cuyo centro de gravedad reposa en la maximización del consenso y la minimización del conflicto por vía de la renta petrolera, el actual estado de las cosas muestra un tránsito por el canal contrario. Desde 2002, el petróleo ha servido la causa de la intolerancia, la división y la separación de los venezolanos en dos pueblos casi diametralmente opuestos (por no decir enemigos). Sí, ha financiado con tremenda opacidad el aparato asistencialista del Estado –misiones, subsidio de alimentos, recursos para los consejos comunales–, pero ¿a qué costo?

La industria petrolera es hoy un carcamán viejo y recalentado, que ha perdido nichos de negocios importantes, capacidad de producción y calidad. En las palabras de Horacio Medina, es la PDVSA de hoy "una empresa altamente endeudada que, además, no cumple con sus compromisos de pagos, ni en Venezuela ni en el exterior; con una capacidad de producción que con toda seguridad no supera los dos millones seiscientos mil barriles por día; que ha destruido la planta refinadora del país y que está desmantelando el circuito internacional; que se ha dedicado a explotar la vieja 'mina', regresando al esquema rentista, pero que no ha creado nuevas riquezas para ser explotadas ni ha desarrollado negocios aguas abajo en refinación, gas o petroquímica; que 'liquidó' el negocio de la orimulsión, para satisfacer caprichos personales y beneficiar a socios, en contra del patrimonio y la soberanía nacional; sin respaldo tecnológico; una empresa cuyos costos de producción se han multiplicado; no auditable y totalmente desprestigiada con incontables demandas por incumplimientos de contratos; altamente corrompida y politizada. La lista sería infinita. Pero esto es lo que tenemos y lo otro lo que pudimos tener y perdimos”.

Como diría Óscar Yanes, "así son las cosas". Seguimos la crónica.

La Caracas que tembló (al son del Twitter)

2009-05-04T20:39:00.004-04:30

Si algo sabe hacer la gente en Venezuela es opinar copiosamente sobre todo. Basta escuchar a familiares, amigos o algún coterráneo manifestarse de forma altisonante sobre cualquier evento de la vida pública, como si muchas veces no fueran igualmente culpables por su ocurrencia, para entender a lo que me refiero. Con o sin justificación, en el país abundan ciudadanos con rabo de paja o, en el peor de los casos, aquellos que juran creerse expertos en cuanta cosa pasa entre cielo y tierra. Ustedes saben, es una cuestión de sabiduría popular –o de arrogancia, si aplica– en una latitud que no se caracteriza precisamente por la vanguardia colectiva.

Cuando en Caracas amanecimos temblando este lunes por la madrugada, tanto mi familia como mis vecinos bajamos corriendo hasta la planta baja del edificio, reaccionando como se espera usualmente en estos casos. Dado que los medios y las autoridades demoraron siglos en manifestarse, la única manera que encontramos para informarnos fue mirar el Twitter, y de ese modo leer los mensajes que publicaban amigos y otros usuarios en varios grupos de discusión. Sin embargo, en un momento tan delicado, lo que encontré fue un debate estúpido e impertinente sobre si la gente debía salir de sus viviendas o no, o si los medios de oposición estaban cometiendo un error al presentar datos sin el beneplácito del Estado. Incluso llegué a leer críticas a la supuesta exageración de los caraqueños, en una ciudad que estaba sumergida en la confusión a poco menos de las 5 de la madrugada, y donde lo último que uno quería conocer era la opinión pacata y displicente de unos cibernautas irresponsables. Y perdónenme, pero si esa la opinión pública, ¡paren el autobús que me quiero bajar! Obvio, esta es la realidad del mundo contemporáneo: estamos expuestos a una vorágine de contenidos con un centímetro de profundidad, y con una carga ética probablemente menor.

Así las cosas, me sirvo en decirle a los eruditos del Twitter: las autoridades nacionales –léase FUNVISIS, Protección Civil y los Bomberos Metropolitanos– recomiendan desalojar cualquier recinto en caso de sismo, sin importar su magnitud y duración. Como nadie ha adquirido todavía la habilidad técnica de pronosticar un temblor a la perfección, lo más sensato es abandonar nuestros hogares y lugares de trabajo cuando se suscite un fenómeno de esta naturaleza. Y lo ideal es permanecer fuera de cualquier espacio cerrado, conforme se disipe la posibilidad de réplicas. Se trata de una política preventiva, no de un capricho.

Por otra parte, conviene no subestimar los amargos recuerdos de muchos venezolanos que vivieron el terremoto de Caracas en 1967. Mi madre, por ejemplo, quedó marcada con este desastre natural, y aún rememora cómo huía despavorida hacia la calle, para terminar guarecida junto con el resto de la familia en la parte trasera de su camioneta ranchera. Al tiempo que mi abuela se encargaba de cuidar a parte de la prole, nos cuenta, mi abuelo corría sobre las escaleras de la casa, que bailaba como las teclas de un piano en arpegio, para buscar a mis tíos Francisco y Teresita, casi recién nacidos y todavía en la segunda planta. Todo esto ocurría mientras mi bisabuela Brito se arrodillaba en el medio del pavimento y levantaba sus brazos hacia el cielo pidiendo misericordia. Esa misma niña de siete años que alguna vez vivió aterrorizada esta experiencia, aunque con mucha calma esta vez, no podía dejar de revivir íntimamente esa imagen, tratando de preservar la integridad de sus hijos. Y todo esto pasaba mientras los panas del Twitter se preguntaban “¿y cuál es el punto de salir de nuestras casas?”. Estoy seguro que otros caraqueños de cuarenta y ocho años en adelante también hubieran encontrado muy odiosos estos mensajes.

Para aquellos que quieran luchar contra la naturaleza (y que, por conducto de la razón humana, esperen que les obedezca), háganlo bajo su propio riesgo. Como bien dijo Pino Iturrieta esta mañana en un programa de opinión, refiriéndose a la falta de evidencia de que Bolívar hubiera dicho semejante cosa en 1812, lo único que se están buscando es favorecer la liturgia (de sus propios funerales).

Nuestro gran líder

2009-04-27T10:29:00.003-04:30

por Laureano Márquez

Nota publicada en el diario caraqueño Tal Cual el 24 de abril de 2009

Estemos o no de acuerdo con lo que hace, es nuestro gran líder y eso, a estas alturas, casi nadie se lo discute, más de cara a lo sucedido en las últimas semanas en su gira internacional. Gústenos o no, nunca ningún compatriota había sido ovacionado y aclamado así en el mundo entero, porque, seamos justos, ni Bolívar conoció esos aplausos.

Por otro lado, creo que nos representa bastante bien. En el fondo, su forma de ser nos refleja, es emblema del venezolano que viniendo de orígenes modestos se supera en la vida y alcanza la cima. El mundo, cuando lo contempla, cuando observa la manera como él se desenvuelve en los escenarios internacionales, puede incluso llegar a creer que todos los venezolanos somos como él y eso es algo que debemos tener presente al pensar en cómo nos está viendo el mundo en estos momentos.

Cuando busca la amistad del otro, éste, sin dudarlo, estrecha su mano, logrando que, para él, la gente tenga siempre un gesto de simpatía y una sonrisa. No reconocer tal cosa sería mezquindad, como lo sería también no admitir la importancia de los reconocimientos y premios que él por distintas partes ha recibido.

Algunos podrían decir que se trata de actos de mera adulación. Yo no lo creo, parece que la gente de verdad lo aprecia, lo ama, y lo idolatra por esos mundos de Dios. Así es el ser humano, frente a un tipo así se emociona. Y es que al verlo como a un enajenado mental encima de una tarima pegando lecos y agitando los brazos, uno comprende por qué ha llegado tan lejos y por qué entra, como entra, en el corazón de la gente.

Entonces, a estas alturas, aceptémoslo y reconozcámoslo, sin torcer la mirada hacia otro lado. Él está aquí, esta sociedad lo produjo y su nombre estará asociado al de Venezuela hasta el fin de los tiempos. Su imagen aparecerá en los libros especializados y quién quita que incluso, algún día, sus restos lleguen al Panteón. Es, querámoslo o no, el hombre de esta hora, la imagen de este tiempo, nuestro gran líder, conductor y director: Gustavo Dudamel.

La Venezuela de los senderos que se bifurcan: una nueva perspectiva de las ambigüedades

2009-04-24T12:47:00.017-04:30

Durante un viaje a los Estados Unidos esta primavera, me vi acechado de nuevo por un maremágnum de ideas inconexas, asociadas éstas a la realidad venezolana, a mis propias hipótesis sobre las salidas alternativas a la crisis, y al difícil futuro que nos espera si no se pavimentan los caminos hacia la reconciliación nacional. Algunas de estas reflexiones partieron de dos eventos muy puntuales: un concierto en Chicago de la Orquesta Sinfónica de la Juventud Venezolana Simón Bolívar (junto con el simposio del maestro José Antonio sobre el sistema nacional de orquestas) y mi lectura final del libro “La maravillosa vida breve de Óscar Wao”, escrito por el dominicano-americano y ganador del Pulitzer 2008, Junot Díaz.

Comencemos por el último punto

Mediante una historia medio ficticia –por la justa mezcla entre fábula y vida personal–, Díaz nos cuenta los avatares de una familia dominicana radicada en Nueva York, cuya trágica cotidianidad transcurre entre las monstruosidades del legendario trujillato y, derivadas de este último, las puñaladas de una implacable maldición caribeña. Aunque la novela está basada en la taciturna vida de un tal Óscar Cabral (Wao), termina llevando al lector a través de un laberinto de eventos bizarros, asociados con la familia protagonista, que se sincronizan con las aberraciones de una larga y tortuosa dictadura. Olvídense de “La fiesta del chivo”. Díaz revolucionó la manera de contar este asunto.

Para ser franco, no me preocupó tanto el destino de Óscar –que, es verdad, me hizo sentir muy triste e impactado–, sino el saldo que deja el autor respecto del sentir nacional dominicano luego de la caída de los uno de los autócratas más mortíferos y sádicos que haya conocido la región. Y es así, porque nada de lo que cuenta este libro, utilizando con claridad meridiana este telón de fondo, podría haber pasado si no hubiera sido por la terrible impronta de Trujillo y sus secuaces. Me pregunté, entonces, y con lo poco que conozco el contexto dominicano, cómo un país podía recuperarse de una situación tan compleja, en la que, como en toda buena dictadura, cualquier resquicio de confianza, patriotismo sana y libertad era asesinado a palo limpio. ¿Cómo pudieron –o pueden– mirarse los dominicanos a la cara luego de tanta atrocidad? No se me juzgue por soslayar otros casos igualmente crudos en la América Latina y el Caribe. Sencillamente la República Dominicana es uno de los objetos de análisis de Díaz –y, por ende, el mío también.

Luego de una de esas sanaciones que sólo el tiempo puede procurar, lo que parece haber quedado en este ícono de la colonización hispanoamericana es una plétora de gente desplazada en otras latitudes que, aunque establecida por varias generaciones fuera del hogar, vuelan hasta Santo Domingo cada verano para plagar cada centímetro de costa y dejar temporalmente de lado los sinsabores del desarraigo. ¿Qué significa eso para un país? ¿Qué queda para los dominicanos, más allá de los enormes complejos hoteleros, los turistas, el ron, el merengue y los haitianos? Y extrapolando esta descripción hasta suelo patrio, ¿es esto lo que le espera a los venezolanos en algún momento? No me malinterpreten: Chávez no es Trujillo, pero hay algunos puntos de comparación, al menos en el daño que estos individuos le han hecho a la unidad de sus pueblos y en el nivel de fanatismo que han sido capaces de imponer hacia sus enmugrecidas figuras. Vicios en sus proporciones respectivas para cada personaje, pero vicios al fin.

Ahora vamos al primero

El pasado 10 de abril asistí al concierto de la Sinfónica Simón Bolívar en el Symphony Center de Chicago, uno de los destinos de este ensamble en su más reciente gira por Estados Unidos y Europa. Como era de esperarse, la muy heterogénea audiencia de este y varios otros eventos conducidos por el sistema nacional de orquestas no vaciló en mostrar su euforia.

Al maestro Abreu, por ejemplo, le ovacionaron de pie cuando concluyó sus palabras en un simposio sobre la experiencia venezolana, en cuyo panel, por cierto, le acompañaron personalidades como Mark Churchill, del New England Conservatory, y Phil Ponce, ancla del programa Chicago Tonight. Las hazañas patrias raras veces son el centro de la palestra pública en Estados Unidos, pero cuando se trata del apostolado de Abreu el escenario es muy distinto. Pensé que escucharía algo más de lo que ya sabía, pero no: Abreu se lanzó una intervención magistral, de esas que pocas veces se escuchan, en la que se ensalzaban los valores culturales –y más, de la cultura musical– como vías para la superación de la pobreza. Se los confieso, estaba flotando sobre mi silla. Este gran hombre quiso aleccionar a los presentes no sólo sobre los detalles de la metodología que patentó su fundación hace más de tres décadas, sino sobre la relevancia que deben tener las políticas culturales en cualquier lugar del mundo como catalizadoras del desarrollo humano. Lo machacó suficientes veces: las políticas culturales hacia los pobres no tienen por qué ser pobres políticas culturales.

Estuve suspendido en mi idilio hasta que varias preguntas me atacaron el subconsciente y me bajaron de la nube. “¿Y dónde está este discurso en Venezuela? ¿Qué país es este que le venden al mundo?”, me dije. Cualquiera que escuchaba a Abreu no podría pensar otra cosa más que Venezuela estaba entre los países con mayor bienestar social en el planeta, o tenía un gobierno ilustrado y probo. Dentro de su proyecto, Abreu ha sido pionero en este campo pero, en seguimiento a mis tesis anteriores, cabe inquirirse, casi a nivel de debate nacional, si los beneficios de estos programas superan sus límites y logran un deseable spill over. No me cabe la menor duda, como ha sido por los últimos treinta años, que existe un divorcio clarísimo entre el gobierno de turno y Abreu. Asumo que Dudamel y compañía hacen que el país luzca bien en la distancia, y esa propaganda cuenta. Al menos es así por ahora.

Mi buena amiga María Antonia Erminy me comentaba esto último en una conversación digital hace unos días, y el contenido de este intercambio se unía a las críticas de mi otra buena amiga, Alexandra Panzarelli, mientras asistíamos al dichoso concierto. Se hicieron patentes en este grupo las percepciones de que el sistema nacional de orquestas era, bien, o la única imagen favorable del país (por sus evidentes contenidos sustantivos como obra social), o un títere del gobierno o una manera de canalizar el chauvinismo de los venezolanos en el exterior. Tengo mis reservas sobre si todas estas ideas cuentan con alguna dosis de verdad, excepto por la primera, pero lo cierto es que tales inquietudes saltan a la vista y se mezclan en una especie de zona gris. Nadie sabe realmente lo que pasa. Y por los vientos que soplan, es probable que no haya interés de que se sepa.

Lo otro cierto es que el día del concierto fuimos testigos de todas estas manifestaciones ambiguas. Muchos venezolanos llevaron sus banderas tricolores y las ondearon con orgullo durante los aplausos (muchos de ellos, por cierto, lo hicieron entre movimientos, rompiendo los silencios necesarios de las piezas interpretadas en aquella velada), sin dejar ver a qué país “le iban”. Para mí “Venezuela”, como concepto, ya no era lo mismo: en ese instante se me presentaban dos naciones completamente distintas, separadas. Me moría por saber qué pensaban otros compatriotas, pero no tuve oportunidad de hablar con ninguno. Cada quien estaba por su lado y creo que la desconfianza hizo que nadie tuviera la voluntad de intercambiar dos palabras. ¿Era una negación o el temor a toparse con el otro? ¿Era resentimiento o costumbre para quien había abandonado el terruño desde hace mucho tiempo? Venezuela no eran más que banderas esa noche. Recursos simbólicos, aunque no sé si respaldados por el sentimiento que merecían. Un cascarón vacío.

Los dos puntos convergen

Mi conexión entre este evento y las cruzadas de Junot Díaz se encuentra en la manera en que los nacionales de cualquier país pueden hacerse extraños a sus propias realidades, en respuesta al influjo de pésimos operadores políticos. Los resquemores engendrados por regímenes tan severos terminan por sofocar aspectos claves de la identidad, convirtiendo a naciones enteras, donde quiera que moren, en comunidades ajenas a sus orígenes. Aquella noche en Chicago fue una muestra de esa fractura, muy similar a las maneras en que los dominicanos (o los cubanos, los chilenos o los españoles) todavía reconocen dentro de sí las heridas abiertas del pasado. De ninguna manera culpo a Abreu de este lío, sólo que aquella ocasión, lejos de congregarnos en un entorno absolutamente inocuo, terminó siendo una expresión de las enormes contradicciones que dividen a los venezolanos en la actualidad.

Así como muchos amigos y compatriotas preocupados por las exigencias de nuestro tiempo, espero que las producciones de nuestras orquestas no se conviertan en el futuro cercano en un hilo musical que adorne las fechorías del régimen o la miseria de los proscritos; o sean, como bien lo apuntó con clarísima severidad María Antonia Erminy, salvando las distancias temporales e ideológicas, la Berliner del nacionalsocialismo alemán. A fin de cuentas, lo último que necesitamos son salas de tortura con buenos repertorios.

Sobre los experimentos sociales de Norma: La batalla pírrica de los estéreos

2009-03-25T16:43:00.016-04:30

por Norma Núñez Loaiza (*)

Colaboradora de "Crónicas de Caracas"

Contrario a lo que muchos pensarán, siempre me ha parecido un derroche de consideración el que los conductores de esta metrópoli compartan sus gustos musicales sin ninguna vergüenza con el resto de los ciudadanos. Sobretodo a eso de las 7:00 a.m., hora en el que el tránsito se agudiza en todas las venas viales, dejando expuesto el hecho de que ahí convergen miles de idiosincrasias. Es una forma de matizar las rutas, además de poner de relieve la diversidad de sonidos, ruidos y derivados que podemos disfrutar en esas travesías, cualquiera sea nuestro destino.

En ese escenario decidí embarcarme en un pequeño experimento (resultado del aburrimiento crónico que puede afectar a cualquiera de nosotros, al estar dos horas sentados en la misma posición): Decidí hacerme escuchar y empezar una “guerra de minitecas” (digna frase de los noventa) en plena cola de El Cafetal. Al principio, fue un esfuerzo totalmente infructuoso. ¿Cómo pretendía yo, con el pequeño estéreo de mi Hyundai Atos, hacer frente a los subwoofers de la machito que me pasaba por al lado? ¡Imposible! Sobretodo si tomamos en cuenta que mi iPod estaba particularmente empeñado en reproducir cosas como Sigur Ros, Gustav Mahler y/o Imogen Heap (tres imprescindibles para cualquier melómano contemporáneo); mientras que el “pana” de la machito iba con una bachata que te transportaba de inmediato a la última vez que recuerdas haber usado el transporte público de la capital (o sus adyacencias). Además, no quiero ni mencionar la paranoia terrible de ir manejando vidrio abajo y con el iPod expuesto. Que va. Tenía que idearme otra forma.

Fue entonces cuando noté que, contrario a mi premisa fundamental, la mayoría de los carros no iban con los vidrios abajo, ni la música a todo volumen. El “pana” de la machito era la excepción, motivo más que suficiente para explotar al máximo las pocas cualidades de mi modesto estéreo y arrancar con el experimento. Yo sería la solista dentro de aquella cuasi muerta orquesta de motores. Y, en vez de una guerra a ver quién generaba más ruido, mediría la reacción de los que me rodeaban respecto de la música que mi iPod reprodujera de manera arbitraria (¡zas!, ¿qué mejor manera de explotar la ladilla que con un experimento social?).

Acto seguido, reinicié mi iPod en modo “aleatorio”. Primera pista: “Gimme some lovin’” de The Blues Brothers.

En este momento, ya estaba en plena bajada de Los Naranjos, con no menos de dos kilómetros de cola por delante. Los primeros 56 segundos no tradujeron reacción alguna. Tampoco los próximos 40. Al final de la pista de 3 minutos 15 (y de los siguientes 21 y 34 donde sonaron de manera intermitente Sinatra, Olga Tañón, The Blues Brothers y algo de música africana) casi me doy por vencida y empiezo a subir el vidrio del carro, hasta notar lo que seguía a continuación: el tema de Charlie Brown.

Efectivamente, el Caliber que ahora había sustituido a la machito llevaba de pasajeros a un par de chicos de no más de 12 años, donde uno le dice a otro, con una actitud ineluctable: “¡Esa es la canción de Snoopy!”

¡Bien! ¡Me anoté un punto! ¡Ya tenía por lo menos una reacción!

Ya iba a la altura de algunos de esos santos colindantes de la avenida principal, y tenía la sensación de que la cosa iba a girar a mi favor. En efecto, al semáforo siguiente, comenzó a sonar de nuevo Sinatra, esta vez acompañado de Nancy en “Something Stupid". El conductor a mi izquierda, luego de un muy bien definido “psst” me pregunta:

- "Ese es Robbie Williams con la de Moulin Rouge, ¿verdad?

- No. Esta es la versión original, de Sinatra.

- ¿Sinatra? ¡Bicho! Nunca pensé que esa canción era tan vieja. Bueno, sino del dos mil y pico, pues. ¿Cómo se llama?

- “Something stupid”.

- ¡Qué cagada! De eso no me acuerdo ni que quiera. Bueno, ya la buscaré en Google. ¡Gracias, pues!

Por lo menos, los chicos anteriores habían reconocido muy bien a Snoopy.

Siguiente track (siguiente esquina): primer movimiento de la quinta sinfonía de Beethoven. Ejecución a cargo de la Sinfónica de la Juventud Venezolana Simón Bolívar bajo la batuta de Gustavo Dudamel. Esto va a estar interesante.

Primer acorde, nada. Segundo acorde, nada. A medida que me adentraba en la estética del movimiento, también me adentraba en el tráfico o, mejor dicho, me estancaba. En el clímax de la obra, me encontraba absolutamente detenida frente al último semáforo de El Cafetal, rodeada de una ambulancia, un carrito por puesto, dos motos y un Cavalier.

Los motorizados me miraban con una incredulidad casi papable, como diciendo “¿quién coño se cree ésta escuchando esa música así?”. Uno de los pasajeros del carrito tenía una expresión similar, pero más inclinado hacia el “esta tipa está loca”. Otro pasajero, casi gritaba con su una mirada penetrante y llena de superioridad “seguro ni sabes lo que estás escuchando”. Y por último, el comentario de la mañana. El señor del Cavalier me afirmó:

- “Ese es seguro el muchacho de los pelos albortaos! Es lo único que tiene bueno este país, ¿verdad, señorita?”

Mi carcajada debió haber asustado un poco al señor, hasta que me dí cuenta de lo exagerado de mi reacción y logré contenerme por un momento. Repuse de inmediato:

- “Pues sí señor, no se equivoca. Este es el muchacho de los pelos alborotados”.

- Sí chica, ¡la hija del sobrino de mi vecina está en una de esas orquestas! Toca los palitos y canta. Le encanta esa vaina. Prefiere estar ahí que en la escuela.

- (Risas) Sé a lo que se refiere. Yo también tocaba los palitos cuando chiquita.

- ¿¡Ah, sí!? Imagínese usted. Y ahora escucha al de los rulos en su carro. Yo de esa música no sé. ¡Lo mío es Julio Jaramillo! ¡Eso sí es música! Pero eso que usted oye es más bonito que el reguetón.

- ¿Le gusta? Puedo dárselo si quiere.

- ¿Es un CD eso? No tiene burundanga, ¿no?

- Eh, no (risas). No tiene nada.

- Bueno m’hija, muchas gracias. Seguro a mi mujer le gusta, ¡ella se las tira de cultural! ¡Buenos días!

- ¡Buenos días!

Y así, no más, se me acabó el experimento social. Mientras cedía mi copia de la Grammophon y la OSJVSB tocando Beethoven, noté que esta ciudad, mi ciudad, es el ombligo del mundo. Y sólo hacen falta un par de Sinatras, Doris Day, Olga Tañón y Beethoven para descubrirlo. Definitivamente, no hay mejor reflejo de nuestra cultura que nuestro comportamiento en esa clase de situaciones, y no hay ninguna otra interacción social que saque lo mejor y lo peor de cada uno de nosotros a la vez.

La cola de las mañanas nunca se me había hecho tan entrañable ni tan pintoresca. ¡Voy a ver que me invento para la de mañana!

(*) Norma Núñez Loaiza es estudiante del décimo semestre de Estudios Internacionales en la Universidad Santa María y pasante de la Dirección de Desarrollo Institucional y Relaciones Internacionales de la Fundación del Estado para el Sistema Nacional de Orquestas Juveniles e Infantiles de Venezuela (FESNOJIV). Es también una destacada violista y otrora miembro de la Orquesta Sinfónica de la Juventud Venezolana Simón Bolívar, acompañando varias giras del ensamble por Europa y Estados Unidos. Participa con regularidad en los modelos de Naciones Unidas de la Universidad de Harvard (Boston, MA) y en varias iniciativas destinadas al cultivo de las habilidades del debate y la oratoria. Norma es, sin lugar a dudas, uno de los baluartes juveniles más importantes y prometedores del país.

En el corazón de la sala Simón Bolívar (o desde las entrañas de su instrumento rey)

2009-03-24T22:31:00.005-04:30

Cuando entré por primera vez a la sala Simón Bolívar, mi vida cambió por completo: de este recinto emana una energía que las palabras difícilmente pueden reproducir con suficiente fidelidad. No se restringió mi sensación a la belleza infinita del espacio, concentrada en sus líneas, formas y luces, sino en el amor que derrama sobre sus humildes visitantes. La sala es un corazón que late con fuerza, que respira por los tubos de su órgano Klais, se alimenta de aplausos y celebra la vida con los colores de sus asientos. El reflejo de la música en sus entrañas es, sin lugar a dudas, la experiencia de transformación espiritual más increíble que alguna vez haya vivido.

Fotografía urbana: una crónica en píxeles de la ciudad

2009-03-24T15:11:00.007-04:30

Sin título (febrero 2009)

Gabriela Mora Brito es la nueva colaboradora, y líder de la sección de fotografía urbana, de "Crónicas de Caracas". Gabriela es estudiante del décimo semestre de Contaduría en la Universidad Central de Venezuela y desempeña labores profesionales ante la Fundación "Trabajando Unidos por Venezuela". Es una talentosa apasionada de la fotografía y del diseño, y una sibarita como pocas en lo que concierne al rastreo de tendencias musicales alternativas. Posee extraordinarios ensayos fotográficos, como los que se recogen en su mirada sobre la banda caraqueña Vuelo Ved. Gabriela aspira iniciar sus cursos de arquitectura a finales de 2009.

¿El germen de un nuevo pensamiento generacional en Venezuela? (I)

2009-03-17T10:51:00.011-04:30

Tres temas me acosan sin cesar desde hace unas cuantas semanas. Uno, el movimiento estudiantil venezolano, apareció en la escena desde que la Universidad de Nueva York me invitara a presentar mis visiones alrededor de este fenómeno en una conferencia sobre la década Chávez este próximo mes de abril. El otro, derivado del anterior, surgió de mis incipientes intercambios con Claudio Sandoval y Santiago Fontiveros, dos jóvenes abogados de la UCAB cuya producción intelectual busca dibujar los mapas ideológico-políticos de los nuevos paradigmas generacionales en Venezuela (1). Un último asunto, y la raison d’être de mis mayores angustias, gira en torno al cisma que divide al país en bloques diametralmente opuestos. Una reciente presentación de Ramón Piñango en el IESA abordó este tópico con especial sencillez, y desde allí empecé a encontrarle sentido a varias de mis preocupaciones más recientes (2).

Mientras continuaba dándole vueltas y vueltas a las posibles conexiones entre estas ideas, se me cruzó en el camino el documental The Promise of Music, producido por la Deutsche Welle TV y lanzando al mercado por la Deutsche Grammophon –material audiovisual que, por cierto, no está disponible todavía para la audiencia patria. Este trabajo recoge excelentes imágenes y sonidos del Sistema Nacional de Orquestas, cuyo énfasis, al igual que en el caso de su predecesor, Tocar y Luchar, se coloca sobre los músicos más conspicuos de este proyecto. Sin lugar a dudas, la postproducción de The Promise of Music es mucho mejor que el primer intento de Alberto Arvelo, pero en lo esencial no llega a innovar del todo. Incluso podría admitirse sin ambages que Tocar y Luchar se mueve entre las fibras más sensibles del movimiento, no sólo por el hecho de concentrar su atención en el desarrollo de varias figuras infantiles, que vienen a ser los gérmenes de este milagro, sino porque combina más de tres décadas de historias, testimonios y grabaciones, en una pieza de muchísimo valor para el acervo fílmico y cultural del país.

Lo mismo ocurre desde otro género con el libro de Chefi Borzacchini, Venezuela sembrada de orquestas, uno de los registros más completos, interesantes y rigurosos que existe sobre el célebre sistema de Abreu, y lectura casi obligada para cualquier ciudadano que quiera sentirse conectado con la energía que despide semejante iniciativa (3).

No obstante, ninguno de estos productos parecen llegar a las ligas del consumo masivo: no hay canal de televisión, excepto por uno que otro espasmo de Vale TV, que transmita estos documentales (por no decir que muchos de ellos ni siquiera están al alcance del público nacional). Hasta el libro de Borzacchini, una edición limitada que patrocinara Bancaribe hace un par de años, está agotado. En el epílogo de su vida, mi abuelo, con casi noventa años a cuestas, inquiere siempre: “¿Cómo es posible que estas cosas no lleguen a más lugares? Si la gente pudiera aproximarse a estas historias, su vida cambiaría”. Es triste, pero cierto. Los europeos y estadounidenses tienen más acceso a estas hazañas que nosotros mismos.

Cuando terminé de ver el dichoso documental, se activaron varias alarmas en mi cabeza, porque había encontrado la respuesta –o al menos una– a varias interrogantes. Sí, los chicos entrevistados en el documental tienen una vida digna de ser inmortalizada para la posteridad, son excelentes músicos que viajan por todo el mundo vistiendo el estandarte tricolor, y hacen delirar a las audiencias más exigentes y heterogéneas. Sí, los ha dirigido Claudio Abbado, Simon Rattle, Sung Kwak, Benjamin Zander, John Williams, Lorin Maazel, Krzysztof Penderecki y pare usted de contar, e incluso han acompañado a artistas de la factura de Martha Argerich, Sergio Daniel Tiempo, Kirill Gernstein, Emmanuel Ax, Gabriela Montero, Jian Wang o Juan Diego Flórez, pero ¿qué hay más allá? Sí, el sistema de orquestas saca a la gente de la pobreza, pero ¿qué viene después? ¿Cuáles son las conexiones que siguen con la realidad?

Nadie puede negar el tamaño y complejidad de la labor que cumple la Fundación del Estado para el Sistema Nacional de Orquestas Juveniles e Infantiles de Venezuela (FESNOJIV), pero hay un vacío que debe llenarse con prontitud. En aquella conferencia del IESA sobre la que comento más arriba, Ramón Piñango señalaba que el país se estaba fracturando casi en una herida abierta, y que poco se hacía hoy para favorecer esquemas de concertación social. “¿En qué lugares encuentra usted a personas interactuando en santa paz, sin que medien diferencias políticas, étnicas, religiosas o de estatus?”–repitió. A su inquietud, respondía yo en silencio y con pulso firme sobre mi libreta de notas: “FESNOJIV”. Mis memorias me llevaron hasta Abreu, quien siempre dice que las orquestas son precisamente espacios por excelencia para el encuentro, y así lo acuña hasta el cansancio en Tocar y Luchar. Conforme encerraba mi propia evidencia en un cuadro de tinta, repasándole una y otra con el bolígrafo, Piñango sentenció, como si nos hubiéramos conectado telepáticamente: “la única cosa parecida que conozco es el trabajo de Abreu y sus orquestas, porque más allá de eso las experiencias son escasas y de muy bajo perfil”. Me reincorporé sorprendido a la silla, en la que estaba a medio sentar.

Pensaba entonces en la configuración de un renovado discurso generacional. No tenía por qué ser necesariamente un proyecto político y mucho menos liderado por estudiantes. Caí en cuenta de que lo que estaba haciendo Abreu, sin saberlo un numeroso contingente de sus seguidores, era precisamente sentar la plataforma de un nuevo cuerpo axiológico y de un modelo social que aún no superaba sus límites. Los chicos del sistema nacional de orquestas se estaban formando para sí un logos, una filosofía de vida o, quien sabe, hasta –lo que bien llama Habermas– un espacio vital. Sin embargo, ¿saben ellos eso? ¿Están conscientes estos jóvenes del rol que están destinados a jugar en un país en crisis? Mi respuesta no es del todo favorable.

No quiero sugerir de ningún modo la afiliación de estos músicos a un partido ni su mutación en agentes de proselitismo burdo, pero sí que sus éxitos deberían servir de ejemplo a muchas más personas fuera del micro-universo de la música. Es eso lo que el mismísimo maestro Abreu llama “la empresa de las mayorías para las mayorías”. Es algo que se despunta por sobre una simple agenda artística, para constituirse en lo que la escuela sociológica durkheimiana denomina en sentido estricto un hecho social (4).

III

Cuando Jhoanna Sierralta decía que para ella abandonar el país era un gran error, porque su misión era asegurar la calidad musical de las próximas generaciones, caí en cuenta de que sus palabras no eran una simple perogrullada. Lo mismo me ocurrió cuando escuché las extraordinarias declaraciones de Edicson Ruiz, las cuales marcaban los prolegómenos de un mañana distinto, en el que la virtud no estaría aislada tras las paredes de un conservatorio, y en el que el mensaje de paz de cualquier compositor no sería reserva erudita. Se trataba esto, me dije, de un momento histórico nacional en fragua, donde el sonido que hermana a hombres y mujeres, cual onda expansiva y ecuménica, tenía el poder de derribar toda suerte de barrera artificial. Y vuelvo con lo mismo: ¿cuáles son las probabilidades de que esta cápsula se rompa y derrame sus contenidos sobre la Venezuela de todos?

Los jóvenes del sistema nacional de orquestas creen en sí mismos y en la calidad de su trabajo, pero no han internalizado el peso de su responsabilidad como protagonistas de esta historia. El mismo percusionista Félix Mendoza, cuyo caso fue abordado en The Promise of Music, lo plantea con todas sus letras y matices, en ocasión de reconocer objetivos superiores a su labor: “El maestro Abreu (…) cada vez que habla con la orquesta…son palabras que alientan realmente, que le entran al músico, y que le ayudan a enfocarse en esa parte. Aunque muchos…yo lo entiendo por la edad de muchos, ¿no? Que de repente, no toman eso en cuenta. Creen que lo que son hoy es porque se lo han ganado, porque han trabajado mucho, o porque han estudiado mucho. Pero si realmente vemos el trasfondo de todo…nosotros no estamos vivos por casualidad, nosotros no tocamos un instrumento por casualidad. Yo no conocí al maestro Abreu ni al sistema por casualidad” (5). Al referirse seguidamente Félix a los talentos colocados al servicio de Dios, su reflexión supera lo técnico para abrazar un meta-sentido; sea este, la idea de alcanzar el bien común. El papá de este chico, también presente en la entrevista, remata con esta perla: “Hemos sido llamados a dar el ejemplo”. A confesión de parte, relevo de prueba.

Pienso que Dudamel y Ruiz, dos líderes naturales de este proceso, están más claros con su rol en este lío, sin que tal actitud suponga que sus palabras y esfuerzos sean todavía suficientes. Queremos seguir conociendo, por ejemplo, las impresiones filosóficas de Gustavo sobre las piezas que dirige y sus compositores; o sentir las profundas vibraciones del contrabajo de Edicson, al tiempo que nos enseña cómo romper esos mitos de los que tanto (y con buena razón) se burla. Queremos que la televisión nacional sustituya programas inservibles por especiales y conciertos sobre el talento de nuestros compatriotas. Queremos festivales al aire libre en los parques de todas las ciudades, conferencias para niños sobre Beethoven y Mahler, y muchísima y buena publicidad sobre el valor de la perseverancia y el trabajo duro en el logro de cualquier meta. Cada resquicio de la geografía nacional debe estar cubierto con este mensaje, que deja de ser música, en ese estadio posterior, para convertirse en una verdadera masificación de la virtud.

Entretanto, el país sigue dividido en dos grandes pedazos que no se comunican, sin que ello suponga que sus liderazgos, incluidos los del muy maltrecho movimiento estudiantil, hagan algo por solucionar este gravísimo problema de interfaces. Al final, como bien lo repitió Piñango, cada quién está metido en su rollo o en su propia e insondable conciencia de clase, y esa excusa –pacata pero igualmente legítima– justifica no entender las razones del más cercano de nuestros congéneres. Y es que ya ni eso de ponerse en los zapatos del otro como fundamento de la tolerancia, en la más directa lectura de Carlos Thiebaut, logra imponerse como un sendero posible (6). Es algo grave. Muy grave.

Claudio Sandoval y Santiago Fontiveros, compañeros de fila en esta cruzada tan difícil, tienen motivos suficientes y poderosos para alegar la urgencia de vías alternativas a la crisis. Coincido con ellos en que el debate debe darse ahora por conducto de una tercera vía, que desmantele las prácticas típicas o cosmovisiones que tradicionalmente los venezolanos tenían de la política (por no decir de sí mismos). Y pese a que su plan tiene un correlato directo sobre problemas de gobierno (o de gobernabilidad, si fuera el caso), no excluiría de ningún modo la vía más suave del sistema nacional de orquestas. Creo, de hecho, que se trata de dos senderos que convergen, y que apremia sistematizar ahora.

Gestar el ideario de una generación es una tarea compleja, pero posible. Si fenómenos como (o similares al de) FESNOJIV logran establecer sinergias con los nuevos liderazgos sociales, en un flujo ascendente y con mayor visibilidad, estaríamos frente a mejores escenarios para Venezuela. Es una posibilidad que no puede perderse de vista.

El compromiso es serio. Seguimos la crónica.

Referencias

FONTIVEROS, Santiago y Claudio Sandoval (2008). ¿Estudiantes por la libertad? Más allá de los paradigmas generacionales. Caracas: Edición personal.
Foro "El país después de la enmienda", organizado por el Instituto de Estudios Superiores de Administración (IESA) el pasado miércoles 11 de marzo de 2009, en la sala Alberto Vollmer.
BORZACCHINI, Chefi (2006). Un país sembrado de orquestas. Caracas: Banco del Caribe.
DURKHEIM, Emile (1987). Las reglas del método sociológico. Buenos Aires: La Pléyade.
Entrevista a Félix Mendoza en el documento de Enrique Sánchez Lansch, The Promise of Music (1:00:48). DW-TV y Deutsche Grammophon.
THIEBAUT, Carlos (1999). De la tolerancia. Madrid: Visor.

El asunto "Facebook"

2009-03-16T12:28:00.009-04:30

por Alexandra Panzarelli (*)

Colaboradora de "Crónicas de Caracas"

Se pone complicado esto del Facebook de vez en cuando. Cada vez que pienso en actualizar mi estado actual, o como sea que se llame, me vienen a la mente miles de preguntas: ¿Puedo decir esto? ¿Y si fulanito se ofende? ¿Y si aquel amigo mío chavista se lo toma a mal? (este es menos frecuente, porque cada vez quedan menos amigos chavistas). Además, está el problema de poner cosas muy personales. Es decir, en el Facebook uno no sólo tiene amigos íntimos, sino también gente que se encuentra en diferentes anillos de tu vida social: familia, profesores, compañeros de trabajo, jefes, ex-novios, amigos ya no tan cercanos, amigos de toda la vida, y hasta alguna tía abuela, de esas bien puritanas, cuyo hijo tuvo la grandiosa idea de abrirle un perfil. Complicado.

Quizá lo que Facebook logra es que llegues a "intimar" con un montón de gente con quien jamás en tu vida esperaste llegar a temas tan profundos como tu última ruptura amorosa, la penúltima borrachera, la resaca o el sitio donde te encuentras, para recordar minutos después que le dijiste a esa amiga con la que ya tienes muy poco en común que estabas resfriadísima, casi muriéndote en tu casa.

En fin, es un asunto complicado. Otra de las cosas embarazosas es el tema de las relaciones: it's complicated, single, married, single again. A veces me da un poco de vergüenza cuando tus amigos ponen una noche engaged y a la mañana siguiente single. Además, Facebook tiene la cortesía de colocar el correspondiente corazoncito roto, como si la gente fuese incapaz de reconocer cuando el corazón se rompe, y sobre todo cuando la situación es demasiado penosa.

Tendrían que inventar, ya que a los creadores de esta herramienta les ha dado por innovar últimamente, una especie de anillos que clasifiquen tu nivel de confianza con tus contactos, y qué cosa podrán o no leer de ti. Porque a veces pasan esos momentos cuando te falla la fe y le echas unas cuantas maldiciones a tu jefe, pero te olvidaste que tienes a su cuñada en tu lista de amigos, y es muy tarde ya. Otra cosa dura de digerir es ver a tu querido mentor, el que fue en algún momento tu role model cuando estabas en el colegio, vestido de conejo rumbo a una fiesta de disfraces –si, ya se, es que los role models también son humanos, pero igual, igual.

Sin embargo, dicen que “todo lo malo trae algo bueno” y si hay algo que me ha permitido Facebook, aparte de estar en contacto con un montón de gente querida y de ver muestras de solidaridad increíbles, es darme cuenta que hay un montón de gente en mi vida con la que guardo mucho o poco en común. Eso siempre es bueno, por aquello de conocerse a una misma y todas esas vainas psicológicas. En fin, es un tema interesante esto del Facebook. Por los momentos mejor me voy, no vaya a ser que mi profesor vea como estoy perdiendo el tiempo escribiendo notas aquí, cuando en realidad debería estar estudiando. Touché. Adiós.

(*) Alexandra Panzarelli es una reconocida cuentista y ensayista venezolana. Es licenciada en Ciencias Políticas y Administrativas de la Universidad Central de Venezuela (2003), especialista en Gerencia Pública de la Universidad Metropolitana (2004) y candidata a Magíster en Política de la Universidad de Nueva York (2009). Ha dictado cursos sobre ética y gerencia pública en la Universidad Central de Venezuela.

Carta a un cronista "crónico" de Caracas

2009-03-14T12:06:00.006-04:30

A Hensli Rahn, por sus artefactos

"Hola Hensli:

Mi nombre es Daniel y soy el hermano de Pablo Mora, el baterista de Autopista Sur. Cuando él supo que estaba arrancando un proyecto de bitácora con el título de 'Crónicas de Caracas', saltó rápidamente a decirme que tenía un amigo, con un nombre algo raro, cuyo primer libro tenía un modus operandi parecido a mi incipiente (por no decir, choreta) aventura en los medios digitales. Y, bueno, para serte franco, lo que estaba buscando era mucho más que historias de la fascinante vida urbana caraqueña: quería (y quiero) que ese espacio deviniera en una vitrina para la catarsis sobre muchos otros temas, menos capital-centristas, por decirlo de algún modo. Sin embargo, tus ideas, así como están, me regalan nuevas manera de abordar las mías.

Acto seguido corrí a la Librería Alejandría, en Paseo Las Mercedes, y busqué tu libro por título. Sabía que lo había publicado la Fundación para la Cultura Urbana, luego de que hice un search apresurado por Google. Por cosas del destino, Rafael Arráiz Lucca estaba sentado en una mesita, junto con los títulos más nuevos de la tienda, ojeando con una cara de infinito aburrimiento un ejemplar de Exceso.

Seguí corriendo, porque tenía que asistir a una tertulia de la Fundación Fulbright en el Hotel Tamanaco. Cuando llegué, sofocado por la caminata, ubiqué un lugar en la sala, me senté y abrí tu libro. No sé realmente qué fue lo que terminó diciendo el orador de la noche, Roberto Briceño-León, sobre la violencia en Venezuela. Imagino que sería más de lo mismo. Venezuela es muy violenta, los índices de criminalidad han crecido exponencialmente desde 1992, y lo que hoy pasa es resultado de una fractura en el contrato social. Recuerdo que entre historia e historia de 'Crónicamente Caracas', allá a lo lejos de mi atención, alguna vieja encopetada salió con alguna chocancia de clase media sobre Chávez y su gobierno. Un gringo que estaba a mi lado, estudiante de Johns Hopkins, se puso exquisito pidiendo a Briceño-León que hiciera precisiones metodológicas sobre sus estudios comparados. Yo estaba realmente metido en el Helicoide.

Mi mamá me llamó alrededor de las 9, para decirme que estaba en la puerta del hotel. Había tráfico. Las cuatro gotas de lluvia que cayeron por la tarde tenían trancada la ciudad. Llegué a la casa y me quedé pegado por un rato más en el libro, hasta que lo terminé en poco más de una hora. No pude evitar releer al menos tres o cuatro veces algunos de los capítulos, especialmente aquél de la 'retórica borracha' en el restaurante chino y el la combustión espontánea de la viejita. Sencillamente magistrales. Adoré tus descripciones. También me encantó tu semblanza de la noche de los alemanes (especialmente, porque soy un melómano empedernido y la movida clásica me quita el sueño). En su justa combinación, el tema alemán, José Antonio Abreu, Johannes Brahms, Gabriela Montero, Gustavo Dudamel, y la Orquesta de la Juventud Venezolana Simón Bolívar, son partes muy felices de mi historia personal.

Sólo quería dejarte esta nota para agradecer el catálogo maravilloso de historias que heredas a los caraqueños (los de la provincia y más allá). Al final me salieron cinco párrafos de comentarios. Dispensa el abuso. Felicidades por el libro. Espero que tengamos oportunidad de conocernos y conversar más sobre estas cosas, que son comunes a todos y que un buen día los visionarios como tú logran plasmar con mucha fidelidad en el papel.

Éxito,

Daniel"

El chico enérgico de Venezuela

2009-03-14T09:01:00.019-04:30

Esta nota fue publicada por el sitio de la Berliner Philharminiker (http://www.berliner-philharmoniker.de). Traducción propia.

El pasado sábado (7 de marzo), Gustavo Dudamel dirigió la Orquesta Filarmónica de Berlín por primera en su sede de la Philharmonie. Fue una noche increible en la que puso de manifiesto la calidad artística de la composición rusa, con la ejecución de la Isla de los Muertos de Rachmaninov, el concierto para violín y orquesta de Stravinsky (con la solista Viktoria Mullova), y, para terminar, la Quinta Sinfonía de Prokofiev.

De acuerdo con el Tagesspiegel, Gustavo Dudamel creó "sonidos relucientes, acompañados de ritmos agudos y cortantes. ¡Bum! Entran los violines. ¡Bum! Allí vienen los viento-metales. En las secciones centrales, la tensión de la música aumenta y, con la mímica de bofetadas y pantomimas, convierte el clasicismo de Prokofiev en un grotesquerie de ironía hacia sí mismo. Y Dudamel, el chico enérgico de Venezuela, con su brío, transforma a la Filarmónica de Berlín en un cuerpo galvánico de sonido".

Nota adicional:

El autor de esta bitácora recomienda a sus lectores visitar el nuevo Digital Concert Hall de la Filarmónica de Berlín, el cual permite a la audiencia acceder en vivo y por un costo muy decente a todos los conciertos de este laureado ensamble teutón. La página cuenta con un banco riquísimo de presentaciones, organizadas por mes, e incluso con sinopsis muy sugestivas. El sonido y la calidad de la imagen son incomparables. Es una experiencia cibernético-cultural que merece ser vivida.

Resaca post-electoral

2009-02-28T15:11:00.006-04:30

En mensajes de texto, bitácoras, artículos de prensa, programas de opinión, conversaciones casuales entre familiares y amigos, estatus del Facebook, o cualquier otro medio que permita a los seres humanos comunicarse, quedaron registradas las muy diversas y variopintas opiniones de la ciudadanía sobre los resultados electorales del 15 de febrero.

Algunas expresiones de esa vorágine de contenidos, de cara a un lado o al otro, planteaban, por ejemplo, que la reelección indefinida era el verdadero camino hacia el bienestar colectivo o que, por el contrario, se trataba de la legalización –con perfume democrático– de una dictadura. Otros decían que la oposición era la verdadera fuerza triunfadora y que el proceso había sido fraudulento en todas sus fases (hacia adentro, en lo referido a los procedimientos propios de la elección; y hacia fuera, cuando se verificaban las supuestas movilizaciones de partidarios del oficialismo para sufragar ilegalmente en varios centros o la difusión continua de propaganda política durante la jornada). Una corriente de opinión indicaba que la consulta en sí misma no tenía sentido, llegando a considerarle un exabrupto constitucional, y que los movimientos opositores se habían dejado imponer por milmillonésima vez una agenda diseñada en Miraflores. Críticas más ilustradas reflexionaron con profundidad sobre la calidad de estos eventos políticos, al subrayar que en Venezuela no se elegía, sino que se sólo votaba con la ligereza propia de una actividad deportiva.

Una vez conocidos los boletines del árbitro electoral, la gente se preguntaba con angustia –y hasta lágrimas en los ojos– a dónde huir, porque “de esta calamidad nadie se salvaba”: de inmediato, cientos, por no decir miles, de familias de clase media estaban decidiendo a dónde enviar a sus hijos, calculando los costos de las universidades y de los cursos que podrían hacer en los próximos meses o años. “¿¡Qué haremos ahora!? A Chávez no lo saca nadie!?”, se decía con un tono desesperanzado. En respuesta a semejantes comentarios, otros replicaban que la lucha apenas comenzaba y que desafortunadamente todos sufriríamos por igual, tanto moros como cristianos, las consecuencias de una pésima decisión política y las secuelas de una muy dura crisis económica. Aquello de que “cada pueblo tiene el presidente (o los mandatarios) que se merece” abundó también por esos días. De igual modo, sobraron los que le adjudicaron la culpa de tal situación a la mala praxis de los grupos opositores, a los políticos de siempre, a los nuevos, a sí mismos o a los demás. La culpa tuya, mía y de todos, bien diría Dostoievski. Sin darnos cuenta, caímos otra vez en una borrachera interminable de condenas y auto-indulgencias para terminar luego en una aguda resaca.

Al final de este desenfreno existencialista (o sea mejor, de esta dosis obligada de democracia con sabor a aceite de ricino), el país quedaba marcando un saldo triste y peligroso. Y es que los procesos electorales en Venezuela, más allá de cumplir con el cometido esencial de moderar el juego político, terminan convirtiéndose en el gran marcador de un estadio en cuya arena se enfrentan dos grandes enemigos. Así, pues, la coyuntura develó una vez más la radiografía de una nación fracturada en dos partes mutuamente excluyentes y casi de igual tamaño (en cantidad más no en poder), que esperan con ansias los números finales de cualquier contienda para celebrar sus casi intangibles victorias y aplastar con la más dura retórica a su contraparte. Y digo intangibles, porque desde el punto de vista de la legitimidad, los pequeños márgenes de votos con los que gana uno u otro bando no son más que expedientes vacíos. Esta dinámica no puede filtrarse analíticamente por las acepciones básicas de mayoría o minoría. Va mucho más allá.

El verdadero quid del asunto estriba en los efectos erosivos y silenciosos que estas complejísimas prácticas democráticas tienen sobre la convivencia de la comunidad política. En un mundo ideal y por motivos lícitos, un poder público competente –en este caso, el Consejo Nacional Electoral (o de "Votaciones", como bien lo acuñara en un artículo suyo Ángel Álvarez)– convoca a una elección, varias partes compiten por un número determinado de posiciones, los electores acuden a las urnas para votar y se anuncian los resultados. Del mismo modo, las parcialidades favorecidas celebran su triunfo y las desfavorecidas reflexionan sobre su fracaso. Sin embargo, y concentrándonos en el muy difícil contexto doméstico, cabe preguntarse qué pasa después. ¿Qué ocurre cuando alguna fase de esa seguidilla estuvo viciada? ¿Dónde quedan los abusos y las arbitrariedades que, aún cuando denunciadas a vox populi, pasan sin pena ni gloria por debajo de la mesa? ¿Con qué cara mira el partidario de una tolda al seguidor de la contraria, cuando los incentivos para la reconciliación nacional son prácticamente inexistentes? ¿Cómo puede transcurrir la vida pacífica y civilizada en sociedad cuando sus propios componentes desconfían entre sí de su integridad o intenciones, en un espacio y tiempo donde la impunidad está a la orden del día? ¿Dónde queda el ciudadano cuyos derechos se anulan por el simple hecho de disentir o formar parte de una supuesta minoría? No hay que esforzarse demasiado para saber que las respuestas a estas múltiples interrogantes muestran un muy serio deterioro del clásico contrato social entre Estado y ciudadano. Las garantías de libertad y seguridad, esas por las que se ha luchado sin cuartel en los últimos dos o tres siglos, quedan de pronto suspendidas en una cuerda floja.

Más allá de la tristeza o la alegría, cónsonas con un momento álgido de la política nacional, regresamos todos a nuestras labores cotidianas con un catálogo todavía mayor de preguntas sobre nuestro futuro, el de nuestras familias y el de la propia república. ¿Será que volver a la faena, como si nada hubiera pasado, era la única manera de resolver estas miserias? ¿Será que, como me lo decía sin ambages una mujer muy joven el pasado 15 de febrero, mientras hacíamos la fila para votar, era “caernos a tiros” la salida más cercana y viable para la crisis? ¿Cómo se rediseñarían los mecanismos típicos de la democracia para la solución de controversias en circunstancias así de difíciles? ¿Quién y cómo se restituiría el respeto por la autoridad, por la ley y, por encima de todo, por nuestros propios semejantes?

Ya no importaban las denuncias de comportamientos tramposos, los titulares de prensa, las declaraciones de los estudiantes o las arengas de Chávez. Había algo más profundo, que enrarecía los aires de la ciudad, y que le sumergían en un silencio de amarga resignación, pese al tráfico y a los avatares propios de la vida urbana. Ese silencio, el del resentimiento y la rabia, es el que preocupa.

La historia sigue.

Un encuentro memorable en Caracas

2009-02-26T16:37:00.009-04:30

A Felipe Rodríguez, destacado violinista de la Orquesta Sinfónica de la Juventud Venezolana Simón Bolívar, por haberme permitido presenciar este encuentro.

Cuando Gustavo camina hacia el centro de cualquier escenario, las salas se saturan de aplausos. Aún cuando es un tipo pequeño y delgado, el aura que despide es la de un gigante feliz. Al pasar entre los músicos, mientras entra o sale de bastidores, apenas se ve su frondosa cabellera rebotar en el horizonte, y no se le divisa sino hasta que se trepa en el podio y acepta con candor la sentida ovación del público. Es un chico sencillo, que suele esconderse tras las pintas blanquinegras –o tricolores– de los músicos de la Sinfónica Simón Bolívar, sus hermanos, para recibir los aplausos rabiosos de miles de seguidores. Nunca lo hace desde la altura, sino sobre las mismas tablas que sus pares. Parece ser una cuestión de principios. Al menos eso se dice.

Este pasado martes 3 de febrero, con la misma alegría y furor que le circundan, la fina estampa del maestro criollo estuvo acompañada del tenor peruano Juan Diego Flórez. El "sucesor de Pavarotti", como bien lo bautizó el mismísmo hijo de Módena, es un hombre alto y esbelto, de cabello corto, rizado y muy negro, con las facciones típicas de un artista de cine de los cincuenta. Basta imaginárselo ataviado en un uniforme y haciendo su tan laureado personaje de "La Fille du Régiment", para entender de qué se trata todo el asunto. El cuadro no hace absoluto sentido, sin embargo, hasta que este mago del belcanto deja salir con potencia las columnas de musicalidad más impresionantes que se hubieran escuchado en mucho tiempo. La sala Ríos Reyna del Teatro Teresa Carreño tembló. Era como revivir una historia romántica del pasado bajo el rumor de un nuevo Caruso.

Los registros de Flórez son impecables y hasta sería difícil pensar, al menos para el oído poco experimentado, que se trata realmente de un tenor. Su versatilidad le permite saltar con pericia sobre un pentagrama repleto de intervalos complejísimos, de octavas sucesivas y perfectas, y con una calidad técnica que poco se común en estos días. Como bien lo subrayó Ricardo de Cala en una nota de ABC, las cualidades vocales de Flórez son pura artillería ligera: agilidad, asombrosa coloratura, fuerza y amplísimo alcance en un mismo instrumento. Este servidor, que estaba sentado en la última fila del patio, llegó a estremecerse por la solidez de aquella voz, que no necesitó de un micrófono para recorrer cada milímetro de la sala. Eran decibeles regados por doquier.

El limeño llegó a los finales con pasión incontenible y Dudamel, casi suspendido en el aire con el brazo extendido y la batuta en posición vertical, esperaba estos desenlaces para sellar con un ademán enérgico las arias de Rossini, Bellini y Donizetti previstas en el programa. Ambos estaban levitando. Dudamel hacía lo humana y artísticamente imposible por cerrar en perfecta sincronización las piezas del repertorio, mientras que Flórez se levantaba literalmente sobre la punta de sus pies, como si esa extensión adicional le ayudase a disparar mejor los cañonazos de su garganta.

Fue una noche memorable en el otrora gran palacio caraqueño de las bellas artes, donde nuevamente, y por menos tiempo del que muchos hubiéramos deseado, se elevó la dignidad de la música sobre una ciudad enmudecida por el miedo. Los más de dos mil testigos de este acontecimiento así lo reconocieron con una gigantesca y prolongada aclamación. ¡Bravo maestro, bravo tenore!

¿Apología de una década perdida?

2009-02-02T16:11:00.002-04:30

Como si hicieran falta más pruebas para develar la vocación autoritaria del gobierno venezolano, el Presidente de la República cometió el exabrupto de decretar el día 2 de febrero de 2009 como fiesta patria, en celebración de la primera década de la mal llamada Revolución Bolivariana.

Este evento, como tantos otros ocurridos en los últimos diez años, parece no causar asombro a muchos venezolanos, y no sin sorpresa topamos con calles vacías en todo el país, con uno que otro particular asistiendo en secreto a su oficina o abriendo su negocio hasta que, de forma ilegítima, cualquier grupo de facinerosos pro-gobierno, incluyendo la misma fuerza pública, le obligaran a regresar a su domicilio.

Representantes de los partidos políticos y de sectores empresariales han denunciado enfáticamente el impacto de esta medida sobre la empresa privada y el aparato productivo, pero poco han logrado visibilizar el duro golpe que también supone, en un primer plano, para la integridad de la democracia venezolana. Si bien no pueden negarse las nefastas consecuencias económicas de este día de asueto –anunciado, de paso, sin una gaceta o con escasas cuarenta y ocho horas de anticipación–, no puede soslayarse tampoco que semejante feriado coloca de rodillas al colectivo frente a un proyecto político único que no es compartido por la totalidad de la gente.

Los venezolanos tenemos la obligación de observar aquellas festividades que nos recuerdan nuestros orígenes republicanos comunes o que pongan de relieve las virtudes generalmente aceptadas de nuestro gentilicio. Nadie niega que el gobierno o los grupos oficialistas tengan derecho a vitorear los procesos políticos con los que se identifican, como lo han hecho hasta ahora, pero ¿obligar por la fuerza a la totalidad del pueblo? ¿Por qué se humilla al país de este modo? ¿Por qué en este instante tan crucial y frente a semejante atropello ningún factor político llama a la muy oportuna desobediencia civil? ¿Hasta cuándo los abusos y las arbitrariedades?

Nuevamente, los muy pacatos voceros de algunos partidos de oposición nos marearon con el cuento de que lo que el país necesita es trabajo y la posibilidad de que los empresarios, o cualquier otro particular con canales privados de subsistencia, pudieran desenvolverse libremente. Otra vez aparecieron en su discurso los típicos y remachados lugares comunes relativos a la propiedad privada y el venidero proceso refrendario del 15 de febrero. ¡Ni una palabra, en lenguaje llano, sobre las amenazas a la cultura democrática! ¡Ni una palabra de peso en contra de la insensatez de un mortal que parece haber perdido la cordura! ¡Hasta los rectores de las universidades bajaron sus cabezas! Sólo las mismas chapucerías del día a día, las mismas caras, los mismos mensajes.

En resumidas cuentas, lo que hoy celebra el gobierno bolivariano es una década de desidia, atraso, demagogia, inseguridad, miseria, frustración, pobreza, desaciertos políticos y económicos, y la más marcada ineficiencia político-administrativa que haya conocido Venezuela en lustros. Es la década de la ignorancia, de la mentira y el miedo, de los anti-valores, de la enfermedad, la delincuencia, la basura, la corrupción, la represión, la muerte, la mediocridad y la impunidad.

Nadie puede negar, de este modo, que las fracturas estructurales que ha sufrido la sociedad venezolana son de tal profundidad, que harán falta varias administraciones verdaderamente democráticas (y, de seguro, varias generaciones) para restituir las condiciones mínimas de confianza ciudadana y fortaleza institucional requeridas para procurar un desarrollo nacional sostenido. Sin duda, parte de estos daños pueden –a duras penas– medirse, pero presentar tales cifras aquí puede ser disuasivo y una tarea harto pesada.

No en balde lo anterior, el más importante de los daños, uno que costará tiempo indeterminado reparar, es la cruda división que hoy separa a personas de un mismo origen y que crea países paralelos dentro de un mismo marco fronterizo. Hugo Chávez, más allá de exacerbar una evidente discriminación de clases, alterar los cánones partidistas tradicionales del sistema político venezolano o sentar las bases institucionales de lo que él mismo convino en llamar una nueva república, logró sembrar en sustratos profundos el germen de la intolerancia y el odio en una tierra donde ya no se "convive", sino se "coexiste".

La cotidianidad en Venezuela está ahora sumergida en una dinámica de guetos, donde las patrones limítrofes norte-sur, o este-oeste, median la vida social. Esa vida se vapulea irremediablemente, y sin conexión alguna, entre residencias de clase media o alta –protegidas cual fortalezas por rejas, cámaras, alambrados y bardas electrificadas– y los sectores más humildes, aún y cuando casi las mismas condiciones le sirvan de telón de fondo a ambos componentes. Se trata al final de una sociedad compleja, desarrollada discrónicamente, donde automóviles de última generación circulan sobre calles llenas de desperdicios, y el horizonte de los barrios está eclipsado por las antenas de satélite que utilizan sus habitantes para ver televisión codificada. Es un país que se endilga a sí mismo el remoquete de socialista, pero en el cual la gente se agolpa en los centros comerciales, sin distinción de posición social, para comprar bienes cuyos precios superan hasta diez veces su valor. Es la latitud más violenta de América Latina, pero, paradójicamente, según las investigaciones del reputado analista norteamericano Benjamin Radcliff, una de las más felices de la región. ¿Son estos los estertores del Estado o la transición hacia una nueva fase del chavismo? ¿Cómo se conectan las piezas de este rompecabezas?

En conclusión, el 2 de febrero de 2009 quedará marcado como uno de los días más aciagos y vergonzosos de los onomásticos patrios: uno que nadie, en su sano juicio, puede legitimar con su comportamiento, puesto que atenta frontalmente contra la diversidad, la tolerancia y los más altos principios civiles y republicanos. Bajar la cabeza ahora significa besar las botas de un tirano cuyas pretensiones anti-democráticas nos cierran los caminos de la concertación y la paz.

La historia sigue.